Moёt Chandon

Есть судьбы счастливые. Есть –нет. Вы точно относитесь к первым.

Ее дочери было 3,когда та умерла от воспаления легких, в грязной мутной больнице.
Это не как потерять ключи или упасть в яму, испачкавшись грязью и плача. Плача от конфуза. От конфуза, а не от раздирающей боли.

Ей было 27 и она никогда не станет рожать. Ее сына ей не отдали- он был массой с легкими и сердцем. У него было сердце, но это было не важно. Это не как перестать есть мармелад, потому что больше не хочется, или не посылать товар на экспорт- с браком на коробке и чем-то очень важным внутри нее.

Ее мужа повесили на березе. Которую  вы, возможно, видите из своего окна на 5 этаже. Вы видите лишь верхушку, а вешают на нижних толстых ветках не имеет значение кого- хоть его, хоть белье. Кристально белое и чистое, выпаренное и изможденное. Нитки обветшали, но ткань будет жить. Он - нет.

Ей было 38 и ее родителей застрелили у «астории». После вкусного ризотто с креветками и Moёt & Chandon,вы врятли умрете. После вроде бы хорошего праздника-дня рождения отца, очень сумбурного и противоречивого, вы врятли получите пулю в живот. Это не как упасть на диван после плотного жаркого с пивом или сделать дырку. Дырку в стене для  нового фото. Вашего семейного фото.

Есть судьбы счастливые, есть нет. Вы точно относитесь к первым.