наша проблема

проблема в том, что ты меня любишь и набираешься наглости, чтобы написать об этом мне
проблема в том, что мне не нужна любовь, мне нужно мое "Я" и сбросить десяток килограмм не загоняя себя в галстучные настроения и розовость воротников
проблема в том, что ты не моя история, я просто придумал тебя, как сказку, и вылепил из пластилина смешного воробушка, да только плохо объяснил, что мне нужна сонная удавка с дымом, выкуренными легкими и рассветными бликами... вместо чувств и откровений возраста...
я отстаю от набирающего скорость поезда, в котором трясутся люди, собирая судьбы из осколков чужих отражений, изрезавших собой приглашения на одноразовый секс, столь же фееричный, как наш с тобой безвременный промежуток между пунктами, в один из которых уходит поезд...
у тебя температура шкалит за 40с, я молча вставляю вторые стельки в черные ботинки и двигаю себя на работу... под светом луны и словесных отрешений - путь кажется ближе от истины до свершения. точка.