Поэту Эдуарду Шляпникову посвящаются

О мне.

Белеет череп одинокий.
Изба на фоне голубом.
На стрежень абордаж глубокий
Упал на лоб, но сбит веслом.

Гурьбой солдат вернулся с фронта,
Устав с горбушек снял кирзу.
На взрыд старуха мать, без понта,
Смахнула с бровушки слезу.

Совсем лицо ее седое.
Сел посидеть на посошок.
ЛомИтся стол наш хлебом с солью,
В печи с помоями горшок.

Скот голосит в хлеву уныло.
В сенЯх на крыше течь течет.
Косым дождем ее пробило,
А ель смолу не отдает.

Водой наполнив коромысло
Краса с грудями на лице
Мне рассказала вдруг, нет смысла
Искать с ней встречи на крыльце.

И встали горлом в коме слезы.
Ушла, под стрекот светлячков.
Лишь силует избы белесый,
Стучусь в него, без дураков.

Стучусь башкой в берет одетой,
Признатой годной к строевой.
Что сразу не пошел в поэты?
Зачем мне армия? На кой?

Зря молодые годы пали!
За зря пролито столько сил!
Ведь вместе помню ликовали,
Когда повестку получил...

Вот так... Ушла моя невеста,
Но дух поэта не утих.
Я знаю - нет святее места,
Чем, там где то, чем лОжишь стих.

Что сделал я не так, ребята?
Ведь я сражал за "Миру - Мир!".
Ех... Гляну телек. Что там НАТО?
И стих пойду писать... В сортир.



Заходит Солнце на востоке.

Заходит Солнце на востоке.
Учились в школе? Вашу мать!
Таких тупых как Вы, мне в шоке
Рука не поднялась назвать.

Клал я на Вам, и Вас подобных,
Гражданских граждан. Вашу мать!
Таких, каких у нас, подробных
Вам карт ни в жизнь не увидать!

А тут еще такая мЫсля.
Тут сложно все, Вам не понять.
Тут Мировая Закулиса
В любой момент могёт напать.

Но слава Богу! Я на страже.
У пульта с кнопкою стою.
Для мира ничего нет важе,
Чем умный Офицер в строю.



Слышишь запах? Будто кто то...

Слышишь запах? Будто кто то...
Наложил в свои штаны?
Это запах патриота,
Не поймешь какой страны,

Что учился плохо в школе,
И писать, и говорить.
Поутру он вышел в поле
Снял штаны, пошел творить.

Стихи, очерки, романсы.
Сыпет градом в мураву.
Вот эссе на тарабарском,
И про армию главу.

Полон творчеством кишечным.
Не унять ему понос.
Он задумался о вечном,
А дерьма не чует нос.

Вроде он хороший парень.
Вроде любит он страну.
Но любовь его как камень,
Что на шею и ко дну.

У меня такое чувство,
А точней уверен я
Любит он себя в искусстве,
Не искусство вне себя.