Боль и память

Душа человека - мозаика. И порой кусочки смальты выпадают из нее. Выпадают, что бы не вернуться никогда. На месте остается лишь пустота, да в самой глубине память. Память и боль. Ибо былого не вернуть
Три дня назад, в возрасте 88 лет ушел из жизни самый близкий для меня человек. Мой дед. Я делал все, что бы отвернуть лик смерти. Но... Я не смог. Я проиграл. Он ушел от меня, оставив мне тяжкий груз светлой памяти о нем. Он ушел в звании капитана ФСБ. И под троекратные залпы почетного караула, он сошел в царство теней.
Я верю, что где-то там, где не место нам - живым, молодой лейтенант, в хромовых, весело скрипящих сапогах, просторном галифе, темно зеленом мундире с высоким воротником, но котором сверкают лычки, прошел по короткой, просторной улице, вдоль маленьких, покосившихся домиков, мимо палисадников, где цветут любимые тюльпаны. Он подошел к дому в самом конце улицы. Там, где растет три вишни, и белые лепестки еще не успели сорваться с места, закружив в последнем танце с ветром. Он сделает шаг, откинув назад прядь волос. Скрипнет калитка, захрустит под ногами щебенка. Распахнется дверь дома, и на крыльцо выйдет женщина, которая ждала своего лейтенанта. Не долго ждала... Три года. Дождалась. Он взойдет по ступеням.
А дальше живым видеть не дано...
Я верю... Так будит. Я знаю это. И всякий раз, принимая соболезнования, я отвечаю любимыми словами деда: "Спасибо! Все хорошо!"