Моль Берт

“…Блюдите, яко опасно ходите…”

Ушел. Никого не спросил. Не посоветовался. Ему больно. И все. Глаза застелил даже не туман, они были залиты, близоруким обманом. Жестоким.  Беспощадным. Всепоглощающим обманом. Конечно, было страшно. Сначала. Потом уже было не страшно. Было уже поздно. Время…

Напустил на себя дурь!

Затворился в келье. Все равно вытащили. За волосы. Было больно. Сначала. Потом привык. Куда? – спрашиваю. Туда – отвечают. А… – говорю. А они молчат. Один другому говорит – Может его привязать к палке, а палку привязать к колеснице? Другой отвечает – Да нет.… Какой в этом смысл? Лучше бы уж пришить к нему живых улиток, авось доползет, потихонечку…

PS  - Массовые захоронения никак не возможны не потому, что земли мало, а потому что колумбарии в моде нынче. В ходу, как говорится. Тонированные такие, чтобы не видно было. А что смотреть-то собственно? Так, прах один. Вертопрах…