Избушка на опушке души

ИЗБУШКА НА ОПУШКЕ ДУШИ

(Анне, конечно же)

   Тебе холодно... Пытаешься согреться, но не можешь... Где-то нашла старый, обтрёпанный плед, и завернулась в него, а в протёртую ткань холод легко проникает, чтобы обжечь твою бледную кожу. Поскольку ты одна, никого бы не смогла отправить собрать хворост, поэтому ты сама попыталась собрать его, но и так вечно холодные руки совсем замёрзли и не сумела... И твоя одежда тонка, не соответствуя погоде... Ведь там ты оказалась совершенно неожиданно... По обыкновению музыка не сопровождает тебя, но, наверное, внутренняя мелодия подхватывает твоё сердцебиение, или наоборот... Выйдя наружу, земля была усеяна жёлтыми листьями, хотя на дворе зимняя стужа. Как хорошо, что не вырубили этот лес и не снесли эту дырявую, всю в щелях избушку... Её деревянные стены с елевым запахом все увешаны памятными фотографиями… Лица некоторых и не помнишь… Как же коротка эта чёртова память… Если бы только можно было удлинить её, как хронометраж фильма… Или, может быть, фильтр нашей памяти процеживает безликих, и это нужно, чтобы не замусорилась голова, освобождая место более запоминающимся?
   Давно, как ты не была там, соскучилась по этому запаху, стуже, старью и полной сажи печке, которую растопила на всю ночь лишь однажды... В углу запыленное зеркало: рукавом жакета чистишь и смотришь в него... Внезапно твоё лицо принимает маскулинные черты, и потихоньку ты узнаёшь «его»... Отбрасываешь и разбиваешь зеркало...
   Как плохо, что ты никогда не отходила от избушки подалшье и теперь тоже лень, тем более, холодно, но этого уже и не чувствуешь... Неподалеку от этой лачуги парень, сидящий на пне, ему тоже холодно, считает, что он похож на тебя, он тоже иногда в себе видит тебя. Сколько раз он заглядывал в окно избушки и зачарованно смотрел на тебя, но уходил без слов – должно быть, до конца не хватило смелости, чтобы с трудом согревшуюся разбудить тебя... Тем более, он знает, что не хочешь новизну, поскольку ещё не надоело старое... устала от столького нового... А он устал от старого... Ты дополняешь его... заполняешь унылую пустоту... Радуется, что где-то вблизи от него ты отдыхаешь, волнуешься, переживаешь и радуешься...
   Там ты совершенно одна... Не чувствуешь себя хорошо, но тебе нехорошо не от того, что не можешь другим подать голос – всё равно большинство тебя не понимает... Из-за того, что не могут понять за избушкой, за лесом – потому ты растеряна...  Неужто это твоя вина?.. В этом ты винишь саму себя, из-за чего тебе становится хуже (ведь сваливать на других проще всего)...
   Именно тогда, когда ты пришла к заключению, что лучше быть ничтожеством, чем заурядной, приемлемой и понятной для всех, откуда-то из далека донёсся собачий лай... Хоть бы не бросился, не начал хватать за волосы и лизать ¬– думаешь ты... Будто дремлешь... Его усиленный лай будит тебя...
   Хорошо, когда время от времени можешь побыть в гостях у самого себя, согреть себя, задремать, уйти от непонятливых и неблагодарных людей, к которым принципиально не приспособишься...
   Телефонный звонок почти в унисон подхватил лай и совсем разбудил тебя.

   –   Привет, как ты? Прости, что звоню так поздно... Я не разбудил тебя?

   –   Ничего... Дремала... Я так себе... Ты как?..

   –   Да, я тоже так себе... Извини, что не даю тебе покоя... Ты ведь знаешь, почему я веду себя так...

   –   Ага, знаю...

   Ты подошла к окну и наблюдаешь за медленным снегопадом, фоном голос человека, который призвал тебя к себе... Следуешь за ним сонная... но желаешь вернуться назад, в свою уютную избушку... там, где царят лишь ты и твои призраки...