Утро

Шипит и пенится волна, облизывая песок. Раннее утро, пустынный пляж, тишина, только ветер свистит в ушах. Я бегу по самой кромке воды, чувствуя ее холодное касание. Солнце едва только встало, свет его бледен, неярок, скрыт облаками. Ночью был дождь, и следы капель отпечатались на подсыхающем песке неровными, мелкими лунками. В голове пустота, ушли все мысли, и я начинаю тихо петь, а ветер подпевает бодро, не попадая в ноты и ритм.
Ветер, мой старый и верный друг, отчего ты все носишься по побережью, не зная усталости и покоя? Неужели, тебе никогда не хотелось найти приют и найти себя? Но нет, ветер не слышит, резво несясь вперед. Желая нагнать его, я прибавляю шаг, и, конечно, не успеваю - за ним никогда не угнаться и не поспеть. За спиной остался еще не проснувшийся город, а я спешу за ветром и наслаждаюсь минутной свободой.
Одинокая сгорбленная фигура, сидящая на песке. Ветер несет звуки плача, печальные, рвущие душу. Лицо мужчины заросло бородой, он не умыт, неопрятен, измят. Он плачет, и слезы из опухших щелочек-глаз бегут по щекам, оставляя светлые дорожки. Руки набирают горсти песка, а слезы все льются и льются. Вероятно, мужчина пьян, пьян горем, вином, а возможно, и тем, и другим. Он не видит меня, а, заметив, пытается сдержаться, но глаза его застланы влажным туманом, и взгляд устремлен сквозь меня.
Становится  не до игр с ветром, а хочется поскорее уйти. Я разворачиваюсь и быстро иду обратно. Через зыбкую пелену облаков неохотно проглядывает солнце. Город уже пробудился, он встречает меня редкими заспанными прохожими, открывающимися магазинами, знакомыми домами, деревьями и переулками. Начинается новый день, полный забот и проблем, снова надо бежать, стремиться и стараться везде успеть.
Аккуратный, жизнерадостный, подтянутый мужчина, рыдавший тем утром на пляже, весело смеялся, когда, пару дней спустя, встретился мне в городе. Он шел под руку с молодой красивой женщиной и не обратил на меня никакого внимания. Удивительным образом я подсмотрел чужую тайну, заглянув в душу в печальный момент его непонятой жизни.
Только ветер, бродя по свету, знает все то, что мы силимся скрыть и все мгновения, которые происходят с нами. Нашу боль, нашу радость и слезы он несет за собой, не останавливаясь и не смолкая ни на минуту.
Так храни наши тайны, ветер, храни их бережно, и никому не рассказывай о том, что ты видишь и слышишь.
июль 2008 г.