Пыль

А ведь есть что-то такое в пыли. Что-то старое, нетронутое, покойное. Что-то заброшенное, ненужное, а оттого загадочное. Пыль - ты ведешь по ней пальцем, врываясь настоящим в прошлое, нарушая покой предметов своим неуместным вмешательством.
Пыль… Оседает на подоконниках, мебели, на разбитой хрустальной люстре… В этом доме  никто не живет, только она, пыль. Скрадывая очертания, лишая цветов, скрывая под серостью будней былые события. В ней спрятаны прикосновения тех, кого давно уже нет: на перилах скрипучей лестницы, в оконных проемах, на развалившихся дверных косяках, в складках истлевших гардин.
Время неумолимо, оно движется, несется, стремится. Оно оставляет за собой только ее –  прах и вечность. Оно разрушает, стирает, превращает в пыль. Я боюсь и я преклоняюсь, ведь и сам когда-нибудь стану ею. Потревоженная, она летает и кружится в солнечном свете, но я уйду – и рваные хлопья вновь осядут вековым покоем ушедших времен.
Выхожу на улицу, и солнечный день слепит непривычно после мрачных покоев уснувшего старого дома. Опустелый сад дремлет, но воздух звенит всеми звуками позднего лета, а у горизонта лениво парит зеленоватое море. Впереди жизнь, суета, движение, и я спешу туда по кирпичной дорожке, заросшей травой.
Уже у калитки оборачиваюсь – заброшенный дом уныло смотрит темными провалами окон. Наверное, он хранит в себе тайны, множество тайн, когда-то значительных, а теперь невесомых. Наверное, он многое мне рассказал бы, если бы мог. Но дом молчит, и все, что он видел, все, что он пережил, осталось теперь погребенным под ровными слоями серой, слежавшейся пыли.
июль 2008 г.