Валентинка

Я любила не тебя, а его. Я ловила его взгляд, а не твой. Я плакала в подушку о нем, а не о тебе, когда была маленькой глупой девочкой. Когда меня можно было напугать, обидеть, расстроить. Когда чужие руки могли держать у моего горла нож, когда чужие губы могли плотоядно усмехаться, когда чужое сердце могло биться где-то рядом с моим. Не хочу!!! Но…
Меня больше нет. Нет той девочки. И уже давно. А ты не заметил. Потому что тебя никогда не было рядом. Тогда не было рядом. Ты не знаешь, что я люблю и что ненавижу, о чем мечтаю и о чем прошу. Ты не хочешь это знать, потому что ты устал. Ты устал быть собой.
Я хочу тебе помочь. Я протягиваю руку. А ты усмехаешься, не веришь и отводишь взгляд. Кому из нас больше нужна помощь? Кто из нас сильнее: ты или я? Разве сила это то, что в твоих руках? Разве не я сильнее, если пытаюсь прожить эту жизнь за многих? Хотя бы за двоих…
Помнишь, я сказала… а ты промолчал… А я… Глупость всё это. Разве ты когда-нибудь что-нибудь понимал? Ты трус! Трус! Тряпка! Я ненавижу тебя, как может ненавидеть мать своего сына. А как ненавидит мать своего сына? Она любит его.
Завтра ты снова откроешь ту дверь, взглянешь на тот мир, где для тебя пока нет определенного места. Где миллионы разряженных женщин красят в алый кровавый цвет свои бледные губы, чтобы просто понравиться тебе. Грустное слово – б/у. Они тряпки, они секонд-хенд. Печально. А я? Кто я?.. Видимо, изделие сумасшедшего кутюрье, который воплотил свою фантазию в жизнь. Все мы тряпки, просто кому-то попался хороший портной, а кому-то талантливый продавец…
Знаешь, почему твой мир тебя не принимает? Потому что ты не принял его. Он для тебя чужой. Такой же чужой, как и знакомый. Там все понятно (для тебя), все просто и лживо, все грязно и пошло. Тебе нужен такой мир?
Я могу открыть тебе свой, но только для того, чтобы ты перестал надеяться. Глупо жить надеждой, надо быть этой надеждой. Если хочешь быть любимым, научись любить сам. А ты… Разве ты кого-нибудь любишь? Не так важно быть любимым, как важно любить самому. Почему? Потому что нельзя знать наверняка, что тебя любят, но можно знать точно, когда любишь ты.