сожжённые листы бумаги

Ты чужда этому миру, тебе не найти покой, но ты должна жить, возможно своим криком ты разбудишь хоть одну тень…
 

Когда-то она была человеком, человеком, который умел радоваться, умел смеяться, который умел плакать, умел бояться, который умел страдать, который умел думать, который умел и мог так много, она была…

В один осенний она, оступилась, она перестала верить, она перестала улыбаться, перестала смеяться, лишь слёзы, окропляли её чёрные одежды, каждый день, час за часом… Она стала другой, она перестала говорить, она перестала хотеть чего-то, она перестала играть, она перестала читать, всё, что она могла это сидеть на полу и глядеть на пламя горящей свечи, и о чём-то думать… она могла только думать…

В один из весенних четвергов она перерезала себе вены в ванной, она тихо смотрела на то, как кровь вытекает из её тела, и светлая вода становиться мутновато-бардовой, она смотрела и улыбалась, это была первая улыбка на её устах за последнее пару лет… она улыбалась, и умерла с улыбкой… она  ушла…

На обрывке бумаги были написана лишь пара строк… в шкафу осталась груда исписанных и изрисованных тетрадей, с рифмованными строками и рассказами, с теми, который она не успела предать огню… они остались в пыли…

А она стала последним листом, листом на клиновом дереве, который не смогли оторвать от дерева тысячи ветров и тонны воды падающих с небес. Листом, который в один ноябрьский день, пролетел мимо меня, и прошептал мне свою историю, листом, который кружил над серым городом, и хранил мирно спящие тени, листом, который в один февральский день прилетел к одному из окон и прилип к стеклу… Листом, чья история закончилась в красном мусорном ведре… листом, просто листом…