Лунная мелодия

Я помню твои руки, что бережно перебирали по клавиши из белого пластика. Даже могу припомнить легкий летний ветерок, пробирающийся через хлопковые нежно-голубые занавески. И ты играла, все играла лунную сонату Бетховена. Ты ее играла днем, утром, вечером, почти всегда, когда в поместье собирались гости. Твои жестокие родители настаивали на этом, ведь каждый гость хотел еще и еще раз. Пианино будто отдавалось под власть твоих тонких скользящих рук. А ноты наполняли гостиную своими звучаниями. Особенно эффектно звучала мелодия, зимними долгими вечерами. Сердца слушателей замирали в этот момент, а душа твоя улетала далеко далеко, гонимая от настоящей жизни.
Что ты ощущала в момент уединения? Когда все расходились? Испытывала ли страх? или боль? Мне неведомы аксиомы твоей души.
Мне также не известно, плакала ли ты в подушку упиваясь горячими слезами, подобно сотням маленьких девочек. Но приходя каждый раз, я надеялся, что съиграешь мне ее еще раз. Лукавое желание, но поделать с ним я ничего не мог. Именно эта мелодия теребила невидимую струнку моей, казалось бы, умиршей давно души.