из чего строится, как войти, почему именно я

Некоторым людям свойственно петь, отдельным из них - в ущерб себе.

А я вижу столько красивых людей, а я зависаю на перекрёстках - молчи, ты всё знаешь, ты всё разложил по Фрейду, твои слова - "Да как нехрен делать", а мне, пожалуй что, думать нехрен, а только плавать в чужих слезах и немного -смехе. Ты будешь спорить, но человек - это восприятие, и я, когда я твоя и в твоих обьятиях, совсем немного похожа на море. Ну не надо думать! Я вижу город, он разложен на нашем дощатом полу, и мы начинаем
игру.
И ты помнишь, конечно, что есть люди, изнасилованные собственными мыслями - да-да, вон те, на столбах повисли. А я хочу быть тем, что я вижу - та невозможно рыжая девушка, бомж, копающийся в помойке и маленький терьер. А труднее всего - избежать рифм, ведь они - зло, а я не поэт. Не поэт, шепчет море, укачивая меня. А может, это ты? Ах, нет же, меня просто опять укачало в маршрутке. Зыбкая реальность, Город мела, Город снов. Это твоя боль, и это твои сны, а я знаю для чего живу - не говорить, нет, только слушать, слушать.
Вы прекрасны, прекрасны, все как один, сотни моих любимых, сотни капелек в море - оно шумит, я слышу, и нет звука лучше.
Ах, эти красивые люди, с ума сойду, брежу вашими лицами, брежу вашими голосами, слова сливаются и составляют Город. Так вот он - мой Город, он ждёт меня, надо только войти.
Но нет, не теперь, я боюсь. Я ещё не готова к Молчанию.