25 Ключ от врат

Я видел его в замочную скважину. Я знал: он глух и нем. Я стал пылью, чуя его. На нём была обыкновенная бурая ряса, клином вросла в бритый подбородок слепая борода, глаз не было. Жёлтый воздух стал пеплом, когда он коснулся Врат. Зачем он уходит? Бог его знает, Сатана его презирает.
Он ведь никто. Он вряд ли более материален, чем я. Но так больно видеть, как он скрывается за сенью бесконечности. Пахнет свининой и ландышами. К чему этот поход?
Пилигримы все обречены на гибель. На равнинах пластилина, в горах зыбкой ненависти, на восточном кряже отшельничества – держит наготове свой отравленный арбалет госпожа Смерть.
Но ключ от врат остался на столе. Сколько смятения и боли из-за суетной никчёмной вещицы! Глупцы и превосходства, грабители и государи, торгаши и властители – кто не мечтал о сем ключе.
А он ушёл. Растворился. Ему уже не нужен был этот ключ, ибо замка, скрывающего сень хаоса, не было. Пришёл черёд платить дань, он не был незваным гостем – материал жаждал растворения.
А я был пыль. Пыль бесплотна, невесома и бессмысленно. Ключ от врат манил меня, звал. Нет рук, нет ног, одно слепое желание…
Что пыли надо от Хаоса? Зачем Хаосу пыль? Я бесполезен, и так же немощен, как этот никчёмный ключик, отворяющий  потайную меру бессознательного забытия.