Надежда... утро

Он открыл глаза и, глядя в окно, сказал миру:

- Доброе утро, мир.

- Доброе утро, - ответило Ему серое небо.

- Доброе утро, - ответили Ему голые деревья.

- Доброе утро, - сказал Ему грязный снег на земле.

Он поднялся с постели и вышел на балкон. Холодный сырой воздух мокрой простыней мгновенно облепил его тело. «Это хорошо, бодрит» - подумал Он. Голова гудела после вчерашней вечеринки с друзьями. Сигарета, пройдя через пальцы, сама нашла его губы и вспыхнула маленьким честным костром. Он курил и вспоминал вчерашний вечер. Вспомнил вдруг, что на столе лежит нераспечатанный конверт с письмом. Письмом от Нее. Он вытащил этот конверт вчера из почтового ящика, но так и не собрался его открыть. Странно, что же Она могла написать?

Он вернулся в комнату, принеся с собой ошметки зимнего воздуха и запах табачного дыма. Взял письмо со стола, раскрыл конверт. Всего один лист. Несколько строф… Он читал, а сигарета в Его пальцах тлела; дым тонкой струйкой поднимался к потолку. Прочитав раз, Он стал читать заново. Пепел упал на пол. Все равно.

Прочел в третий раз, посмотрел на сигарету, вышел на балкон и бросил окурок в окно. Стал, уткнувшись лбом в оконную раму. Под окном полным ходом шла стройка. В который уже раз Он подумал, что не понимает женщин. Они всегда заводили Его в тупик и оставляли Его там, в этом тупике. А потом очень долго приходилось искать выход.

Но с Ней было по-другому. Хотя Он тоже далеко не всегда понимал Ее, Она настолько же отличалась от всех остальных женщин, насколько отличается кипарис, стройный, стремящийся ввысь, от низеньких, стелющихся над землей сосен в тундре. Она научила Его быть другим. Об этом Он написал в своем последнем письме. Прощальном. После этого – прощального – письма, Он осмотрелся вокруг и неожиданно для самого себя понял, что он не в тупике. Не было стен. Только один огромный и прекрасный мир. Прекрасный, несмотря на все его уродства. Только в этом мире больше не было Ее. С момента их прощания (расставанием назвать этот момент было бы пошло-неправильно), Он искал замену Ей. Он слишком привык к пониманию. Обязательно нужен был человек, способный к такому пониманию. Но все попытки оказывались тщетными. Не было никого, ни одной девушки, подобной Ей. Кто-то был несомненно хуже, возможно, кто-то был и лучше, но – ни одной такой же.

Он вдруг почувствовал боль в глазах – оказывается Он все это время смотрел на яркий фейерверк сварки на стройке. Он отвел взгляд в сторону.

Теперь это письмо. Что Она хотела сказать им? Он был уверен, что Она больше никогда не напишет. Он хотел, чтобы это письмо значило возвращение. Он страстно желал этого. Несмотря на то, что «порой, возвращаться - пошло». И боялся даже представить, что стихи в письме могут означать не то, чего Он так хотел.