Последний танец

Утро. Какое по счету в моей жизни? Какое по счету в этом доме? Наверное, этот дом уже должен был мне надоесть. Должен был… Но я люблю его. Как живого. Его немытые, пыльные, заляпанные краской окна и покосившиеся ставни на них. Старые выцветшие обои и штукатурку, шелушащуюся на потолке больной кожей… Как живой. Больной, дряхлый, беспомощный, но – живой. И вода из крана. Я так привык к звуку падающих капель, что вряд ли смогу заснуть без их монотонного аккомпанемента.

Сколько лет мне? Каждое утро задаюсь этим вопросом, и каждый раз прихожу к выводу, что вспоминать об этом мне не хочется. Не так много, чтобы стало страшно или мучительно стыдно за бесцельно прожитые годы, как говорил классик. Но и не так уж мало. А что я, в сущности, сделал?..

Нет, не сегодня. Решение философских вопросов по воскресеньям. Лучше стоит подумать, чем заняться сегодня днем. Вечером – бар. Но вот днем?.. А впрочем… Город. Он всегда с радостью примет меня в свои широкие объятья.



Город. Раскинув руки, он горит желанием обнять тебя, прижать к своей груди. Но стоит слегка забыться, и эти объятья начинают душить.
Бродить по улицам можно бесконечно долго. Пусть даже по одним и тем же. Обладая известной способностью к наблюдательности, можно все время находить что-то новое в одном и том же месте. Ведь это Город. Здесь живут люди.
То же самое окно в зависимости от погоды и времени суток может выглядеть поразительно разным. В жаркий солнечный день, к примеру, оно таинственно затянуто занавесью. Вечером доверчиво светится, не стесняясь показать то, что скрывало днем. В дождь – окно словно плачет, скорбя вместе с природой.
И, конечно же, люди. Только они создают непрерывное движение. Они же оживляют улицы. Бесконечно интересно заглядывать в их глаза, пытаясь увидеть душу. Разгадать ее.

Я люблю ходить по городу. Конечно же, я давно знаю его наизусть. Как свой дом – каждый камень, каждое окно. В сущности, они мало чем отличаются друг от друга.

Часто задаюсь вопросом: для чего я целыми днями брожу по городу? Неужели я надеюсь встретить Ее? Среди всех этих безразличных глаз? Хотя… Почему бы и нет? Встретиться взглядом и сразу же понять… Узнать друг друга.

Ведь я столько лет ищу Ее. Ту самую, лучше которой нет. Я знаю: когда-нибудь я встречу Ее. Нужно искать. И верить.



Вечером – бар. Уютный, маленький и насквозь прокуренный. Входная дверь со скрипом открывается, и вот табачный дым приятно щекочет ноздри. Столик в углу. Сесть лицом ко входу. Видеть все.
Официант. Кружку пива. Холодного. И еще одну сразу же после первой. Потом что-нибудь перекусить.
Много людей. Ни одного свободного столика. Шумно. Взгляд все время прикован к входной двери.



Людей много. Хорошо, что знакомых нет. Я сегодня не в настроении общаться.

Какое-то странное ощущение. Как будто что-то должно произойти. Может быть сегодня я встречу Ее? Предчувствие.

Может быть, Она сейчас войдет в бар? Я никогда не задумывался, как я подойду к Ней, что скажу. И будут ли слова вообще иметь смысл?

Слишком много вопросов. Катастрофически мало ответов.



Ночь. Самое время для откровений. Именно ночью чаще всего приходят ответы. Или просто кажется, что приходят – при свете дня они выглядят совершенно иначе.
Ночь. Лежать с открытыми глазами, слушать запахи старого дома, вдыхать звуки города сквозь открытое окно… И думать. Пусть капанье воды из крана убаюкивает сознание. Где-то там, на границе сна и бодрствования, в полудреме приоткрытых глаз и будут ответы, поражающие своей простотой и гениальностью. Главное – вспомнить их утром. А потом, при свете солнца, уже решать их участь.



Снова утро. Еще одно. И то же предчувствие, что и вчера. Я знаю, Она где-то рядом. Я должен искать. Теперь я знаю, как подойти к Ней. Не нужно слов. Она поймет все без них. Ночь подсказала мне. Но вот что будет дальше? Как мы будем жить? Вместе? Я не могу представить этого. Страшно. Жить вместе, постоянно находиться рядом. Да, конечно же, это будет прекрасно. Но повседневность и привычка могут убить даже самую большую любовь. На самом деле страшно. А что я смогу Ей дать? Ведь у меня ничего нет, кроме любви. Это не так уж мало, с одной стороны. Но – ничто, по сравнению с тем, что хочешь дать любимому человеку.

Не быть вместе? Я не смогу знать Ее, знать, что Она рядом, и не быть с Ней каждую минуту.

Что же делать? Я запутался.



Новый день. Снова Город. Другой маршрут. Менее людные места, тихий парк, забытые тропинки. До вечера, до захода солнца.
Потом – бар. Сегодня хороший вечер для рома. Темного, ароматного. И ничего кроме. Только ром и табак. Чудесное сочетание.
Людей много меньше, чем вчера. Пара симпатичных девушек. Судя по глазам – неглупых. Но все не то…



Я встречу Ее сегодня! Сегодня! Я уверен в этом. Предчувствие особенно сильное. Нужно запомнить это утро.

Погода изменилась: все небо в тучах, днем будет дождь. Но тепло, и нет ветра. Красиво. Только недавно я научился ценить прелесть любой погоды. В дождь, как сегодня например, природа красива как плачущая девушка. А если девушка по-настоящему красива, то слезы только подчеркнут это. Природа же прекрасна всегда и по-настоящему.

Но я так и не решил, что делать, когда мы встретимся. Быть вместе – страшно. Порознь – мучительно. Каков же выход? Не быть? Умереть.



Город. Стоило пройти два квартала, как начался дождь. Сначала легкий, даже освежающий, бодрящий. Еще через два квартала – сильнее. И еще через квартал – ливень. Куда-нибудь спрятаться. Подъезд. Стоять в его сухом полумраке и улыбаться потокам воды с неба.
Почему-то я совсем по-другому представлял себе день нашего знакомства.
Сигарета и огонек зажигалки. Парадная наполняется вкусным дымом. Затянуться, прикрыть глаза от удовольствия, выдохнуть струю дыма в дождь. Улыбнуться.
Стук каблуков по асфальту. Девушка торопится укрыться от непогоды.
Неужели Она?
Смеясь, девушка вбегает в подъезд. Столкновение взглядов. Тишина. Не нужно слов. Не нужно ничего. Только две пары глаз. И вечность между ними.
Она!
Тлеющая сигарета на полу, как восточная курильница для благовоний наполняет воздух своим терпким ароматом.
Не нужно слов. Единственным взглядом сказано все. В одно мгновение прожиты две жизни. Не нужно больше ничего.
Только выбежать под дождь, под неутихающий ливень, держась за руки и смеясь. Как дети. Но зная больше. Умея чувствовать и почувствовав в тысячу раз больше. Зачем что-то еще? Только последний танец под дождем.
И больше ничего…
А потом – закрыть глаза. И еще до того, как упасть, не быть больше живым.

07.05.2006