Каждому, наверное, свойственно создавать вокруг себя свой маленький мирок, уютный, понятный. Он похож на комнату, по всему периметру которой выстроены стеллажи, а посередине стоит большой мягкий диван, на котором лежит бог и царь этого мира. Перед диваном стоит тумбочка – пульт управления. Если знать, какие кнопки нажимать, можно запросто управлять своими мыслями, эмоциями, чувствами. Но однажды пульт выходит из строя, и ты тыкаешь, тыкаешь в кнопки, нажимаешь привычные их сочетания, но ничего не происходит. Вернее, происходит, но совсем не то, чего ты ожидаешь. И книги из стеллажей начинают лететь с полок, больно ударяя тебя твердыми переплетами, отскакивая и падая, как убитые бабочки, с их страниц отрываются строчки, буквы перемешиваются и падают на пол, как старая пыльца. И ты не знаешь, что делать. Этот мир перестал тебе подчиняться, а сил на создание нового у тебя уже нет. Диван вдруг проваливается куда-то под пол, и ты оказываешься лежащим на этом полу, твёрдом и холодном. И ты хочешь закричать, но понимаешь, что если тебя услышат, то увезут туда, в белое, пахнущее хлоркой помещение, где будут успокаивать твой мозг антидепрессантами, усыплять твой разум. Но никто не поможет выстроить тебе новые стеллажи, купить новый диван, обтянутый искусственным мехом и не подарит новый пульт управления с красивыми серебристыми кнопочками. И ты беззвучно открываешь рот и заставляешь себя дышать. Вдох – выдох, вдох – выдох… Тебе становится немного лучше, ты берёшь в руки веник и начинаешь выметать из комнаты уже ставшие ненужными книги, которые когда-то были тебе так дороги, потом ловишь себя на мысли, что хорошо, что диван совсем провалился, а не остался стоять в комнате – тебе не придётся таскать тяжести. Потом садишься за стол и начинаешь рисовать. Придумываешь новый мир, в котором нет пульта управления и нет полок, а есть лишь чистое восприятие, без критики, без упорядочивания, без вычитывания умных мыслей. И уже не понимаешь, чем тебе мог так нравиться тот, прежний мир. И радуешься, что не закричал тогда, что вспомнил, как надо дышать, что вспомнил, что ЕСТЬ ЖИЗНЬ.
Мда, тяжко когда всё летит в тар-тароры и снова поднимаешся с кален и опять на ноги и неуверенной паходкой начинаеш движение и с каждым шагом всё твёрже и твёрже становишся на землю. и вот мир обретает привычные очертания и ты снова уверен и снова идёш.Но шаг твой новый не тот что был до толо как ты упал....
Вы это нарочно так безграмотно написали? Мне уже начинает казаться, что это я безграмотно пишу, когда вокруг все на таком ломаном языке выражаются, как будто я прилетела с планеты ботанов и отличников... Говорю так не для того, чтобы обидеть, а для того, чтоб обратить внимание писателей и писательниц (ну или, по крайней мере, считающих себя таковыми) на учебники по русскому языку ну хотя бы за третий класс!
А мнение хорошее выразили, за это спасибо :) Заходите ещё :) У меня про Костика очень интересные рассказики есть, советую! :)
Ну хорошо, успокоили :) Но Вы уж так не торопитесь в следующий раз, а то читать Вас - как по булыжной мостовой в телеге на деревянных колёсах :)))
И неужели слово Паходка писать легче и быстрее чем Походка? ;)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.