Я

Я не пишу (не дышу). Смотрю в белый покрытый трещинами потолок,  видны следы побелки.

 Где-то там, на верху, где у меня потолок, у кого-то пол,  на полу стоит кровать, железная, с такими набалдашниками на железной спинке,  кровать скрипит, скрипит в такт неизвестной музыки, музыки нет, но при этом действе она обязательно должна быть. Моя люстра тихонько покачивается в такт, музыки, кровати, людям, что на ней. Покачивается с оттенком деловитости, как будто  знает, что там происходит, как будто ее потолок  это ее пол, но  потолок не станет ее полом, так как гвоздь, на который она повешена, застрял в потолке и не проникнет в пол, чтобы подсмотреть.

4 утра.

Я встаю, мне нравиться та тишина, что твориться вокруг и скрип там, на верху, тишина и совершающееся таинство.

Я наливаю себе кофе из машины.

Хм, когда мне предлагают кофе на встречах, я с маньячной гордостью говорю «нет, спасибо, я не пью кофе»

На самом деле пью, пью только молотый, свежее сваренный, не эту бурду в пакетах. Никакого сахара только кофе. Я пью кофе после секса, чтобы прийти в себя, так как обычно мы с ней пьем  при встрече, а я пью редко но много, порой меня не остановить.  И вот, когда она довольная выплывает из душа, а мне уже пишет смс другая с вопросом «где ты?», я говорю «Детка, сделай мне кофе, и покрепче».

Держу кружку в  руках, приятное тепло разливается до кистей и в желудке.

И тут приходит она,  моя мечта, моя муза, моя сказка, мой способ уйти и громко хлопнуть дверью в этом мире.

Копируя мою интонацию стоя на пороге она говорит «Привет детка»

Я серьезно смотрю на нее, не хочу баловать ее своей радостью. «4 утра? Или у меня часы отстают?»

Она снимает пальто,  хитро улыбается, еле-еле прищуривая глаза. «4 утра» - отвечает она. Скидывает туфли и проходит в комнату. 

Комната, 20 квадратов, на которых вертеться моя жизнь. Маленькая душевая, маленькая кухня, огромный шкаф, двуспальная кровать и стол заваленный бумагами, бумаг столько, что почти не видно монитора.

«Кофе?», «Нет» - отвечает она и достает тонкие сигареты из сумочки. Я спешу приоткрыть окно, пока она не закурила. Щелчок зажигалки, морозная свежесть наполняться запахом роз. Я всматриваюсь  в темное окно, но кроме снега, лежащего на подоконнике, не могу ничего разглядеть.

«Ранняя пташка» - говорю я и наматываю локон ее каштановых волос себе на палец.

В ответ она мне показывает на четверть скуринную сигарету со столбиком пепла. Я подаю пепельницу, она улыбается…

Я сажусь за стол , делаю глоток кофе, и начинаю писать, скрип прекращается…