Лия Киргетова

Встреча с Лией очень сильно потрясла меня. Сейчас попробую объяснить почему. Лия Киргетова – поэтесса, чьи стихи относят к жанру эротики. Во всяком случае, так предупредила нас и очень сильно заинтриговала меня Галина Александровна. То есть по духу я ожидала чего-то близкого себе и не ошиблась. Для остроты приведу собственные воспоминания из дневника, хотя возможно они и не укладываются в жанр описания на встречи, но важны именно для понимания Лии Киргетовой как поэта и ее лирической героини.
«Я смотрела на невероятно красивую девушку. С прекрасной загорелой кожей, черными волосами и голубыми глазами.
Первое стихотворение «О себе». У меня побежали мурашки. О себе… Да ведь это же обо мне. Я слушала и чувствовала что тону. В ее холодных и закрытых стихах вся моя боль, мой страх, мое отчаянье. Тень… Это же я тень.
В них больше чувств, чем в моих жарких, болезненных порывах докричаться до себя. Ее тихий нежный голос. Ее строчки пытались вырваться из моих глаз слезами. Но я же сильная и не заплачу. Ее слова падали все глубже, проникали в меня, в мое сердце. Как будто о мое сердце пытались потушить сигареты. Было больно. Пыталась сдерживаться до конца, абстрагироваться от себя…»
Что и говорить Киргетова близка, просто необыкновенно близка мне. Я несколько раз заходила потом на ее страничку на стихи.ру и перечитывала. Я все пыталась найти то самое стихотворение, которое врезалось мне в память, из разряда тех, о которых говорят «жаль, что не я это написал». И наконец-то нашла:
Я, как смогу сумею
Дотанцевать до лета.
И не дрожит, не смеет
Сотая сигарета.
Дым выдыхаю ложью,
Кашляет правды соль.
Если терпеть возможно-
Это еще не боль.
Последние две строки стали для меня чуть ли не лозунгом в эту осень. Я писала их в тетрадках, на стенах и подоконниках… Они будто бы были выжжены в моей голове. Они помогли мне.
Дотанцевать до лета я хочу каждый год. Танцы для меня это жизнь, то без чего я себя не представляю, а лето… Лето это для меня свобода… Свобода!
 Сигареты это нечто из моего прошлого, или настоящего, существующего только на бумаге, а поэтому имеющего право на существование. Вокруг меня слишком много лжи, а правда это кашель, болезнь… От правды нужно лечить… Хотя нет, не согласна. Я предпочитаю болеть. Не могу анализировать это стихотворение, не интерпретируя его с собой. Просто мое.