***

-Ты опять хочешь историю? Ну зачем тебе?
-Мне просто грустно. Люди такие глупые...
-Хорошо. Будут тебе... воспоминания. Одного постороннего Похитителя Душ.

Настоящая дружба бывает. И им не нужны были для этого никакие доказательства - они просто становились друг напротив друга и долго смотрели. Это ты... - начинал один. ...А это я... - подхватывал другой.
Смеялись, чудили, воровали вывески, любили девчонок.
Где ты, а где я?
Однажды один не пришёл на условленное место вечером, и другой забеспокоился.
Где ты? Тебя нет - меня нет.
Он нашёл друга ближе к ночи, наглотавшегося таблеток. =Она умерла... из-за меня... моя кошка...=
—Ты не имеешь права!
—Поздно. Прости. Я стал предателем уже. Мне не место здесь.
—Вдвойне предателем! Ты предаёшь меня сейчас, понимаешь!
—Мне страшно. Помоги мне!
И тогда от боли и ужаса потери, глаза друга стали словно антрацитовый уголь, словно бесконечный космос. Он схватил за плечи друга, уже умиравшего и взиравшего с такой мольбой.
Всё пропало. Асбсолютно всё. Пустота.
Он жив? Или умер? Куда он исчез?
И ровный, уверенный голос в сознании: =Не всё ли равно? Пусть каждый получит своё=
Так один юноша стал Похитителем Душ.
Где ты? А меня нет...

-Это был ты?
-Может быть. А может быть, я был тот, что умер. А может быть, я был мёртвой кошкой, или ветром, пролетавшим мимо их окон.
Это всего лишь история, Ворон.
А люди - такие глупые.