Прощай

-Постой, не уходи, дай мне запомнить тебя..- ее руки гладили его лицо, словно силясь оставить хотя бы ощущения от этих прикосновений. Хотя бы что-то, какой-то кусочек от столь быстро окончившегося счастья. – Как же мне хорошо с тобой.. как же я боюсь потерять тебя..
-Ну что ты?. Мы же увидимся вечером. Ну прекрати..
Она знала, что никаким вечером они не увидятся.
***
Она еще не была в этом уверена, но очень остро чувствовала, что, наверное, они видятся в последний раз. Нет, никакого трагизма в ее ощущениях не было.. так, просто дурацкие обстоятельства, из-за которых он откажется от нее.
-Только не бросай меня, пожалуйста.. – шептала она, заглядывая в его глаза.- Всегда ведь можно найти какой-нибудь выход..
-Не говори ерунды.
Она была сильная. В этом не было ее заслуги. Просто жизнь раз за разом била ее мордой об стол, вот и пришлось научиться быть сильной. Или пан, или пропал.
-Ну, пусти, я опять опоздаю на работу..
Она была сильная.

***

Смотреть, не отрываясь на огонек свечи и думать- думать.
Или не думать вовсе, а просто слушать, чувствовать его голос, видеть его лицо, освещенное бликами неяркого света, ощущать тональность и тембр его речи где-то в солнечном сплетении приятной болезненностью. Вот ушел чуть ниже, та благостная боль стала тупой и ноющей, вот замер на минуту, она всем существом потянулась вперед, желая снова и снова слышать звук его голоса.

«Воротишься на родину, ну что ж
Гляди вокруг, кому теперь ты нужен,

Иногда он отрывался от книги и смотрел на нее. Пристально, долго. Боясь чего-то. Или просто пытаясь что-то понять?.. потом снова опускал глаза, и музыка продолжалась.

Кому еще в друзья ты попадешь?
Воротишься, купи себе на ужин
Какого-нибудь сладкого вина

На утро у нее болела голова. Как обычно. Сильно. И никакие лекарства уже не помогали.
Он гладил ее лицо. Наверное, при этом он смотрел на нее тем пристальным и неотрывным взглядом. Она не знала. Просто закрыла глаза и наслаждалась его прикосновениями. Боль прекратилась.
Потом он ушел.

***

Их окружала Москва. Весенняя Москва, радующаяся первому солнышку, Москва поэтов и художников и ее тихими двориками и запутанными закоулками. Москва с магазинами книг и уютными кафешками. Москва трамвая «39» и Богушевской в ее плеере. Москва бульваров и прудов.
Ее окружал Питер. С его покатыми крышами, светлыми парадными. С его мостами и каналами. С его приветливыми людьми и негостеприимным весенним дождиком.

Смотри в окно и думай понемногу:
Во всем твоя, одна твоя вина.
И хорошо. Спасибо. Слава Богу.

Она ждала на Чистых прудах. Долго сидела напротив подтаявшего пруда и занималась ожиданием. В своей дурацкой черной шляпе, с шарфом, как обычно, закинутым через плечо.
Толи рисовала, толи писала что-то, как всегда несуразное. Она замерзла.
- Ну привет.
В ответ она улыбнулась, сделав вид, что все нормально.
- Пойдем?
- Ну пошли.. Расскажи, чтоль чего-нибудь..
- Да нечего, вроде..
Дворики –переулки -снова переулки.. Вот тот книжный.. а тут можно мило посидеть..
- Да, такими темпами скоро пойдет снег..
- Ага. Через полгода.
- Это чтож, мне тебя ждать еще полгода?!!
- Ну ты говорила про три..
- Обязательно. Отыщу в какой-нибудь темной подворотне и покусаю за ухо!
- Только смотри не перепутай. Я одену скафандр.
- Глупый! Славка..

***

- Хорошая моя.. Красивая моя.. милая.. –он шептал ей на ухо слова, которым тогда она так не хотела верить. Просто боялась. Что довериться, а все будет как всегда..
- Вот скоро я тебе надоем и ты уйдешь.
- Не говори ерунды.
- Ну почему же ерунды? Обычно все уходят как только я начинаю верить..
- Но я не все! я же уже говорил..
- Говорил. Давай я буду верить тебе? Давай? А ты меня не обманешь..
Его руки гладили ее лицо, волосы, шею. Как тогда, в первый раз. Она слушала его прикосновения, тихо, затаив дыхание, чтоб не спугнуть эту удивительную сказку.
Он смотрел на нее и неслышно, одними губами раз за разом говорил То Самое Слово.
Она поверила.

***

Мурманск встретил ее утренним солнцем. На сердце было легко и безмятежно. На руке висел камешек, его подарок.
Пора назад, в Москву, где нет больше ничего ее.

Как хорошо, что некого винить,
Как хорошо, что ты никем не связан,
Как хорошо, что до смерти любить
Тебя никто на свете не обязан.

***

Она уже несколько часов пыталась до него дозвониться. Приятный женский голос вкрадчиво объяснял, что абонент недоступен.
- Мне очень нужно тебя увидеть.
- Я не смогу сегодня..
- Но я же уезжаю. Поезд в час..
- Удачи. Я правда не смогу. Прости, надо бежать..
Трубка разразилась короткими гудками.
Так хотелось разреветься..

***

Как хорошо, что никогда во тьму
Ничья рука тебя не провожала,

«Вчера весь вечер думала о тебе, писала, но ты так и не ответил. Очень жаль. Я так ждала. Вчера вообще был трудный день. Этот дурацкий Ленин брат, моя истерика со слезами. Очень жаль, что я его не убила. Ничего, надеюсь, воздастся. Я так ждала тебя, любимый, что ты выкроишь хотя бы минутку своего времени на то, чтоб чуть-чуть побыть со мной.. но, к сожалению..
Ты так и не нашел свободной минутки.
Ночью на лен вокзале на меня всегда накатывается ностальгия. Сколько раз уже я уезжала из нашей несчастной Москвы куда подальше. Вокзалы вообще наводят на меня тоску. Каждый раз.

«Я провожать не люблю, и маюсь, когда провожают
В вагон терпеливо сажают
И мылят разлуки петлю.
Рванулся, кивнул и ушел,
Лишь клок свой, рванувшись, оставил,
Как ждать возвращенья заставил
Не весело, но хорошо.»

Я долго прощалась с нашим городом. Стояла на перроне, как последняя дура и все смотрела, смотрела, до рези в глазах. Как больно и тяжело прощаться. Я до последнего ждала хоть слова от тебя. Нет. Не судьба.
Все. В вагон. Счастливо, Москва!
Каждый раз я прощаюсь навсегда. Даже если знаю, что вернусь. Так проще, Славка. Не так больно понимать, что возвращаться нет смысла.».

Это было последнее ее письмо.
Он был краток.

«давай больше не списываться, не встречаться.
Никаких отношений я выяснять не хочу и не буду.
Удачи
Прости»

***

Она осталась одна. Совсем одна. Москва вынуждала ее вернуться, звала-звала в свои манящие улочки и солнечные бульвары, что отдавались болью в ее груди.
Она поверила. Все как всегда.
Она была сильная.

Как хорошо на свете одному
Идти пешком с шумящего вокзала..»
***
Прощай.

Лето. 2006 г.

(использованы фрагменты стихотворений И.Бродского, В.Ланцберга)