Дон Кихот

Я рассказать хочу о Дон Кихоте…
Но вдруг узнаешь в образе себя?
Оставлю его имя на свободе –
Другим он может быть. Да как и я…

Сначала набросаю этот образ,
Прозрачный, светлый, как осенний лист,
Наверно, лучше передал бы голос,
Случайный отзвук, или даже свист.

Ты помнишь, в детстве, все тогда хватались
За щит и меч? Что взрослым ни к чему…
Чтоб рыцарей на свете не осталось,
А то глядишь, - «…безумен ко всему…»!

Но кто-то сподтишка таил в кармане
Померкший, весь в зазубринах клинок,
Вздыхал по эфемерной сердца Даме,
А в жизни развлекал себя, как мог.

Другой навек упрямо накрывался
Игрушечным, но действенным щитом,
И растворялся, таял, затворялся
Жалеть себя, вздыхать о небылом.

Иные просто жили, как уж жили,
Не ожидая счастья на Земле,
Но мал по малу и они ведь были
Когда-то счастливы. Да канули во мгле.

О них писать, какая мне забота?
Они молчали сами о себе…
Но, правда, не встречал ты Дон Кихота?
С печатью рыцарства на призрачном челе.

У нас в России мало, что ли, мельниц,
Или ветра уж тихо голосят?
Да даже, среди тьмы своих безделиц
Кому-то и безумие простят.

С ним будут драться до остервененья,
Пока он не поднимется наверх,
Чтобы потом, с большим самозабвеньем,
Расцеловать следы его и снег.

Но снегом и зима уж не богата,
А рыцарь сам с собой дерется в кровь.
Есть у него престранная отрада –
К возвышенному образу любовь:

Огородит себя он частоколом
Из принципов, запретов или норм
И клонится под собственным напором,
Увы, тут не помочь чужим умом.

Ты знаешь, ведь он счастлив в этой пытке.
Он, может быть, счастливей нас с тобой…
И люди не останутся в убытке:
Вот крикнут: «Бис!» - и вновь начнется бой.