Губы

           Следы губ на коже. Взрывы. За каждым волны печали и порывы радости. Настигнет порыв, унесет волна, сожмется все в котенка… Форточка хлопает, дверь не открывается… Все-то не так, все не этак. Просыпаешься: или весь в песке, или в манной каше. Кто скажет, что лучше?.. Или она в дребезги, или сам пополам… Сегодня, не смотря ни на что, про губы.               
          
           Когда их не чувствуешь, но уже чувствуешь… Когда они рядом, но не близко… Не настолько близко, чтобы не давали говорить, а так, чтобы дышать все трудней, чтобы еще ”нет”, но уже”да”, чтобы уже точно, но еще не совсем… Одно движение… Прикосновение… Кто теперь кто?.. Кто владеет собой?.. И какая-то музыка… Какая-то странная мягкая музыка. Снова взрыв. Но такой тихий. Не каждый способен направить раскидать взрывную волну так, чтобы небесный край порвали градом звезды. Что такое губы без стихов?.. Что такое поцелуй без трепета?.. А что такое трепет?.. Есть смелый, кто возьмется ответить?.. Кто способен ответить.

           Трепет… Один раз испытал и больше без него не можешь. Все не по-настоящему, все так себе. И не предашь его уже. Противно, грешно и противоречиво. Как описать прикосновение губ любимой?.. Красота в глазах смотрящего, в руках обожающего, в сердце любящего. Губы должны трястись от желания. Иначе расплачиваться вечной внутренней неудовлетворенностью. Иначе не уважать, не любить себя, не замечая этого, или делать всю жизнь исподлобья самодостаточный вид. Когда они соединяются… ТАКОЕ понимание приходит!.. Ничего не понимаешь. Как можно это променять?.. Где тогда душе прятаться?.. А они ведь превращаются… Становятся лепестками розы, еще не сорванной, но уже и не держащейся за землю. Для чего все это?.. Почему все так просто, но все боятся любить до смерти?.. ГДЕ ВСЕ??? Где смелые, безрассудные, беспечные, забившие даже на себя?.. Последний твой крик, последний твой жест. Любовь наступила, закончился тест. А не сможешь… Сломан трамплин, не удался прыжок.

           Кто-то зацепился за оболочку, а кто-то изнутри в губы, прямо на красный свет рвется. Обжигается и трогает снова. Сначала рукой, горящей рукой, верящей, скромной. Потом с заставляющим себя не дышать безразличием к себе, берешь ее за подбородок и уже не отпускаешь. Да она и сама не уйдет, если губы такие же, если они - продолжение сердца. Губы… Они без психологии, без духовности, без мыслей. Они алые. Они настоящие. Разве о них кто-нибудь что-нибудь знает?.. У них единственное отличие: одни с любовью, другие без. Миллионы нюансов и все они бессмысленны.

           На губы надеваются бронежилеты, натягиваются презервативы, вокруг них возводятся небоскребы сомнений. Порыв ветра… и где они?.. Глаза цвета неба… и где они?.. Любовная история о паре влюбленных губ, о паре губ посвятивших себя самому прекрасному – ТРЕПЕТУ. Всепоглощающая награда за смелость – ЛЮБОВЬ. Попробуй, затаскай это слово… В стертых о наждачную бумагу жизни сердцах оно не играет, не поет, не цветет и не танцует. Оно запылилось. НО ОНО ЕСТЬ! Дунь посильнее… Доверься… И призрачный дворник со странной метлой вылижет сердце до блеска.

           Губы… Их бы накормить, напоить, наполнить… А через секунду отдать ей на вечное пользование. Вскинет голову нежность, да так посмотрит на того, кто любовь променял на жирный золотой кусок жизни… И поймет тот, но поздно уже будет. Стремно за них; понимают из чего сделано время, лишь тогда, когда его мало осталось. Только риск. Риск без гарантий, без надежды, без облома, если ничего не получается. Губы… Они холодные у того, кто успокоился. Они твердые у того, кто остепенился. Их нет у того, кто осторожен и умен. Они не притворяются. Мертвые губы – не губы. В них нет взрыва. Короче: поцелуй без трепета – говно.