Руки

            Завербованные, раскаленные до бела, то наглые, то скромные, то твердые, как камень, то мягкие, как пух. Руки… Если любишь, они беспомощно болтаются. Капитуляция. Полное доверие небу. Нет суеты. Нет ничего. Ветер дует, заносит их, то вправо, то влево. Худые, слабые, кривые. С парадоксом живут. Сила их в их слабости. Не сорвут они цветок, чтобы потешить чье-нибудь самолюбие. Не сломают кустик, комаров отогнать. Угостят комаров, утолят их жажду.

            А по ним бьют. Дубинками бьют, бьют словами, бьют взглядами, мыслями. Синие такие руки, с дырами в ладонях. И крови-то в них почти не осталось, и глаза они не поднимают; все в землю смотрят, плачут… Наблюдают люди и удивляются. У них-то руки большие, ловкие, с ярковыраженным чувством собственной важности, способные горы свернуть, звезду с неба достать. На все способные… кроме любви. Сила не та.
 
            В этой недосягаемой плоскости, на этой пятнадцатиметровой волне живут только три пары рук: розовые крошечные ручки младенца, горящие руки любви, растущие из сердца и руки мудрости, обхватившие всю вселенную. И такая в этой беспомощности гордость! Никому не понятная гордость! Необъяснимая гордость! Безупречная гордость и… печаль… Трудно вспомнить ладошки малыша, хватающие пчелу, не боясь, что она ужалит. Трудно представить старые руки седого Бодхисаттвы, на которые пчела садится, чтобы отдохнуть и набраться сил.

            Да и любовь… Как, а главное кому говорить о ее самовыражениях. Есть здесь такие, кому ком в горле не дает произнести это слово просто так?.. Такие, для которых это слово самое большое, самое главное, самое… Руки… Прикосновения слепого массажиста могут дать намек, приблизить к пониманию того, что хотя на твоем теле были сотни рук, до тебя еще никто не дотрагивался. Это – сила. Но сила без любви. Она просто есть. Дана. Кому есть с чем сравнить жалкие похотливые попытки разных рук, изобразить нежность?.. ТЫ хоть раз ЧУВСТВОВАЛ, как через руки, касающиеся тебя, проникая, наполняя, заполняя все твое тело, разрушая, взрывая разум, сжигая душу, течет любовь?.. Давай, обмани себя. Что слепой может сказать о свете?..

            Руки... Слабые, тонкие, кривые. Они не сдвинут с места землю, не согнут стальную подкову, но стоит им коснуться тебя, приблизиться к тебе… и все остальное теряет смысл. Как потом жить, осознавая сильные, но лживые щупальца, претворяющиеся единственными?.. Можно. Только закрыв глаза и закатав в асфальт сердце. Похоронив себя заживо, продавшись за колоссальный бесценок. Вот где нужна гордость, уважение к себе и любовь. Продажных шкур хватает. Не хватает сердец, набитых порохом. Не хватает проницательных умов, способных не хапнув говна понять, что оно воняет. А ведь есть золото, есть. Лежит оно в навозной куче, блестит. Не может оно не блестеть. Это его сущность, его неприкасаемая природа, его естество. Попробуй, разгляди… Такие глазищи нужны, такой турбонадув под ребрами.

            Руки… Золотые они, драгоценные. Они обнимут и… таешь. Обнимут и… проваливаешься. Обнимут и… мурлыкаешь. И наслаждение-то ИМ принадлежит. Они дарят, отдают, любят и поделать с собой ничего не могут. Нельзя выключать сердце, когда на тебе чьи-то руки. Оно разбирается. Оно специалист. Это его территория. И трогать без сердца нельзя. Дотронулся так, - все равно что палкой ткнул. Сердце с двух сторон должно быть. На фронте и в тылу. С одной стороны чувствовать, с другой давать. Вот тогда – ПРАЗДНИК! Тогда – ВЕСНА! Тогда – РАДОСТЬ! И только тогда – ИСКРЕННОСТЬ.