Метаморфоза

                Когда приезжаешь от нее, ложишься, берешь в руки фотографию и тупо смотришь. Час смотришь, два смотришь, три, четыре… Сердце захлебывается чем-то непонятным. Тоска разъедает. Былое терпение куда-то улетучилось. И плакать-то не из-за чего. И не плачешь. Вглядываешься в ее лицо, дырявишь глазами, пытаясь осознать, что происходит. Мысли, которыми мог легко управлять, становятся далеко не ручными. Не отвлечься от них, не обуздать, не подавить. Милые мысли, добрые, нежные. Только об одном все… и без конца. И новое, странное, пожирающее чувство… С каждой минутой оставаться на месте без нее становится все труднее. Невыносимо… Плюешь на все дела, на все проблемы, которые могут возникнуть, встаешь, собираешься и едешь… К ней.
 
                Когда выходишь на улицу, с одной только надеждой: встретить ее случайно. Идешь и взываешь ко всем богам, просишь, чтобы они сотворили чудо, чтобы помогли до конца поверить в феномен случайности. Идешь и сканируешь раздражающее пустое без нее пространство вокруг, с одной только мыслью: встретиться с ней глазами. Вспоминаешь все, что слышал о сверхспособностях человека, о незатронутых неиспользуемых участках мозга и, убежденный в своей силе, концентрируешься на одном: она скоро появится.
               
                Когда ночью спать ложишься, а она перед глазами… Удивительная, бесподобная, имеющая безграничную власть. Попытки думать о чем-то другом, смешат тебя самого. Засыпаешь… Утром глаза открываешь,.. а картинка не меняется. Вспоминаешь сон… и там, на протяжении всей ночи - она.
 
                Когда прощаешься, целый час и не можешь уйти. Она слегка улыбается, глазки щурит… Поймала! Приятно ей. Целуешь, гладишь, смотришь, как будто в последний раз, не отпускаешь, сжимаешь со всей силы. Улыбается… Говорит,  идти надо. Не уходит. Наслаждается своей маленькой победой.
 
                А, когда на долго… Места себе не находишь… Мысли, мысли, мысли… Гнет тебя, давит, ломает. Удивляешься себе. Впервые ощущаешь себя живым. Дышишь. Задыхаешься, но дышишь! Внутри хаос: все эмоции о которых только читал или слышал, рождаются, появляются из ниоткуда, перемешиваются, заполняют и, не найдя выхода, разрывают. Ждешь… Становишься поэтом. Становишься потому, что ждать не можешь. Не напишешь, что-нибудь, взорвешься.
 
                Боль, боль, боль…
 
                Вырос, повзрослел, впитал кое-что, пропитался кое-чем. ОТКРЫЛСЯ! Отдаешь… Берите, кто хочет! Ничего не жалко! И… не ждешь уже. Сердце уже не скулит, а воет. Но ты уже выше. Обуздал, скрутил, превзошел. Научился смотреть. Смотришь теперь сверху. И… горит оно. Горит! Чувствуешь огонь. Жжет. Само себя сжигает. А ты наблюдаешь. Гранитный! Встаешь с этим. Ложишься с этим. Живешь с этим. И грань… Тонкая такая грань между тобой “тогда” и тобой “сейчас” - СМОЖЕШЬ С ЭТИМ ЖИТЬ ВЕЧНО! Нет, не сгоришь, не сломаешься. Позволяешь себе помучаться… Но это уже твоя прихоть. Захочешь стать ледяным, станешь. Даже глаза ее…  лишь поцарапают до крови…

                Ты – собака. Живучая, дикая, израненная, с глазами, изъеденными солью и ветром безнадежности, с целительной слюной, главная составляющая которой – твое одиночество. Неприступное. Смотрящее на боль сверху вниз. ТЫ ОДИН. И ЗНАЕШЬ, ЧТО БУДЕШЬ ОДИН ВСЕГДА. И ТЕБЯ ЭТО УСТРАИВАЕТ. Нет больше таких. Не попадались тебе. Чувствуешь свою уникальность. Сердце плачет, но слезы испаряются, не доходя до поверхности. Горячее слишком. Смотришь на вялых, на тепленьких, на медленных, и снова, на их фоне, ощущаешь себя отдельной единицей в совершенно другой системе координат. Можешь любить, можешь убить. Можешь жить, можешь умереть. Все в твоих руках! Все равно не умрешь до конца.    Так, поиздеваешься над собой, чтобы жизнь почувствовать. Останется огонек… А из него – пламя! Новое! Водой не затушишь. Парадокс: куб ледяной воды, а в центре огонь горит.

                Ко всему готов. Доверяешь себе и другу новому – небу. Не подведет. Один ты у него. Единственный смог бросить вызов, разукрашенной всеми цветами радуги параше. Потому что копнул глубоко и вонь учуял. Что там?.. Привычки, привязанности, длинные поводки, золотые клетки… Зачем?.. Чтобы в конце пути реальность сокрушительным ударом размозжила череп?.. Чтобы, поняв, что ничего настоящего не было, укорять себя последние пять минут за беспомощность, за тупость, за инфантильность?..
 
                Как будет, так будет. Не станешь больше умолять. Кто близко подойдет, сгорит. Нет в них огня; один пух. А будет огонь… ТАКОЙ ФАКЕЛ ПОЛУЧИТСЯ! Не может быть двух огней вместе. Они мгновенно становятся одним, но вдвое больше. ВЕЧНЫЙ ОГОНЬ! Рядом лучше не стоять; пепел, зола, крылышки обгорелее, в лучшем случае. Огонь не виноват. Он просто есть. Нет никого огнедышащего, один полыхаешь. Согреваешь всех, кто в зону боевых действий попал. Без сожалений. И не ждешь ничего. Это, скорее, - уверенность, что все так, как надо. Девятое чувство. Нет для тебя будущего, не ковыряет секундная стрелка твои раны, разрывая их края. Цветок, который один, высоко в горах, тянется к небу, не жаждет, чтобы его понюхали. Цветет, источает аромат… Никто, никогда его не увидит. Цветет, источает аромат… Горишь, отдаешь тепло… Тот, кому стало холодно, сам придет. Если хватит пороха, воссияет. Если нет, погреется и уйдет.
 
                Теперь приезжаешь от нее, берешь в руки фотографию, смотришь… Все так же. Только с места не срываешься. Она сама должна понять, где ее место. Теперь  выходишь на улицу и не молишься о встрече. Встреча просто происходит. Феномен случайности и ты – одно и то же. Теперь ложишься спать, любуешься ей и говоришь “СПАСИБО” небу, за предоставленную возможность. Теперь прощаешься… Разворачиваешься и уходишь, не смотря на проходящий прямо по сердцу поезд. Ну, а если на долго… Взрослеешь, перешагивая через себя. Растешь дальше. Становишься поводом для размышлений, темой для стихов, примером для маленьких огоньков, еще не родившихся или уже появившихся, где-то на горизонте.