***

Побитые лица бегут в темноту, спешат успеть за угол. У них билет в один конец и до конца дома.
Прибыв на место назначения они со страхом понимают, что перепутали
дорогу. Им нужно было совсем не туда. И тогда глаза перестают отражать, начинают
слепнуть, сбившиеся с пути мысли уже не понимают чего хотели.
Ты был первым, но тебя успели опередить. Успели подойти ближе и забрать последнюю
порцию. А я видела, но молчала. Думала, что ты другой, не такой, как они, выкрутишься.
Моя ошибка, но отвечать почему-то приходится снова тебе, а мне остается лишь молча лицезреть
свое потухающее отражение. Не лжет только зеркало.
Не думай обо мне больше, чем дышишь. Разбей об стену или свяжи руки, заставь мой голос заболеть,
а потом жми на Delete. Я не знаю, что такое «быть хорошей», потому что никогда не учила этот урок,
постоянно дуло из форточки в мыслях, которую ты предпочел оставить открытой. Да и вообще,
всегда находилось то, что мешало. Лямочки, маечки, ни на ком. А потом искали выключатель.
Жали на него, а свет почему-то загорался. И тут же все менялось. В корне.
Атмосфера чего-то особенно-необычного сменялась мятыми комками у стены и лавиной неприязни в вымученных улыбках.
Каждый шаг отражался скрежетом по сердцу и кошмарами под одеялом.
Побитые лица хотели спрятаться. Спрятаться от самих себя. Но негде.