Писатель

романy «Библиотекарь» и его автору
посвящается

Гром не грянул. Пока.
(Вместо пролога)

Однажды в студёную зимнюю пору я из ЖЭСу вышел. Был сильный скандал. Гляжу: поднимается медленно в лифте Лошадкина, везущая что- то в авоське своей. И, шествуя важно по лестнице пехом, Лошадкину эту решил я догнать и вспомнил недобрым, но ласковым словом подружку маленства и ейную мать. В Больших Сапогах, в Полушубках далёких прошло наше детство. Я, сам с ноготок, был малый не промах. Лошадкину эту решил охмурить. Но ейная мама на крик прибежала и всыпала мне: «Кончай, брат…дурить».
Тогда я решил написать ей записку о всей своей страстной огромной любви. Так стал я поэтом, не зная об этом. Так стал описателем всех своих мук. Писал я Лошадкиной в тонкой тетрадке:
Уж полночь близится. Лошадкиной всё нет.
Приди, приди, Лошадкина ко мне!
Или примчись на розовом коне.
Или постой под дубом. Встретим там рассвет.
Я в ЖЭСе работал сантехнику резвым. Я резво сантехнику людям чинил. Лошадкину эту однажды я встретил, когда у неё вдруг потёк унитаз. Я встретил Л. и всё былое в отжившем сердце ожило. Я вспомнил время, время золотое и побежал, купил вино. А нонче, вышедши из ЖЭСа, я ею был обматерён. И я, в душе пацан-повеса, решил: вот наконец нагрянул он, гром среди неба – чиста, ясна. И плакал я. А гром гремел. Жизнь не казалась мне прекрасной. Я жить с Лошадкиной хотел!