Письма

Письма, Письма…. Прилетели вы поздно
Сына нет, он дремлет в земле
И вечерние, тусклые звезды
Говоря, говорят в январе

Смерть скосила сына так быстро
Письма слишком медленно идут
В поле рожь высока, колосиста
Но погиб твой сын, не вернуть….


Рецензии