Дождь

Жарко. Это солнце. Можно сплавиться. Он уже плавится — капли, густые и тяжелые, стекают по груди, по спине, с висков льется дождь, не приносящий свежести. Тяжко. И как трудно стоять. Но сесть нельзя. Камни раскалены, одно, длиной в мгновение, прикосновение к ним голой кожей грозит страшным зудом и жжением. Отдых невозможен.
Возможен только крик. Крик из пересохшего горла, измученного тела. Крик, ответом на который только его собственное эхо.
— Э-эй!
— Э-эй-э-эй-э-эй.
Крик дробится о скалы, его отлетающие рикошетом куски снова дробятся, превращаются в пыль. Размноженный до смерти клич не достигает цели.
— Э-э-эй!
— Э-э-эй-э-э-эй-э-э-эй.
«Почему он меня не слышит. Ведь я его вижу. Нет силы взмахнуть рукой. Э-э-эй! Я уже способен только на шепот. Э-эй. Услышь же меня. Пожалуйста».

* * *
Как мне надоел этот дождь. Льет, льет. Я не успеваю высохнуть. В ботинках вода — стою, словно в луже. Хочу на ту сторону. Там все время солнце. Там сухо. Там этот проклятый дождь не сможет заглушить мой голос. Да там и не надо будет кричать. Там хватит и шепота. Ведь там стоит человек. Красиво стоит, прямо, гордо. Никогда не сгибается и не прячет голову в плечи. Как это прекрасно — стоять над пропастью! И я хочу быть героем!
— Э-э-эй! Возьми меня к себе!
Не слышит. Проклятый дождь!

* * *
Воды. Пить. Пить. Воды. Хоть каплю. Воды. Не могу. Ноги не держат. Спасите. Спасите. Умира...

* * *
Как он прекрасно скользнул вниз! Геройская смерть. И ведь ради меня. Из протеста против несправедливости. Против дождя, который не дает мне жить. Не дает и мне стать героем. Проклятый дождь. Да перекройте же воду!