Илья Тюрин

Так бывает. В простом ты ищешь сложное, в сложном -  простое. В тишине пытаешься найти магию музыки, в музыке – гармонию тишины. Так бывает, когда хочется думать. Думать сразу и умом и сердцем. Искать единение с самим собой. Это уход в себя, упоение философией. Это то, чего так не хватает в современном бешеном мире. Это - то состояние, которое ищешь, в которое иногда так хочешь придти, чтобы там уже отрешившись от всего найти самого себя и начать откровенный разговор с самим собой. В этот неожиданный упоительный транс приходишь, когда начинаешь читать стихи Ильи Тюрина.
Каждое стихотворение для меня загадка, которую не хочется отгадывать. Прочитываешь раз за разом, углубляясь в хитросплетения слов. Проникаешь в какой-то потаенный символический мир. Ильи ли? Свой ли? Вбираешь в себя каждое слово, кажется даже, будто дышишь в такт, в ритм. Что и говорить, стихи Ильи не на каждый день, а только для особых моментов, для внутренних диалогов с самим собой. Кажется, будто находишь ответы. Они никогда не лежат на поверхности, всегда где-то в глубине, но тем и интереснее искать в простом сложное, а в сложном -  простое.
Его стихи кажутся далекими, но прочитывая их раз за разом, ты понимаешь: насколько они близки именно тебе. Читаешь такое стихотворение, и внутри тебя что-то щелкает, сжимается или вообще обрывается и падает куда-то в самую глубь, где в ответ что-то звенит, дергает, плачет.
Одно такое всегда манящее меня стихотворение из серии стихов, посвященных Е.С. «Я теряю мелодию…» Наверно, тема несчастной любви близка всем поэтам, но передать какое-то больное, рваное ощущение с точностью до дрожжи в губах дано не каждому. Я привыкла оценивать стихи субъективно, искать в них себя, но если я нахожу, то такое стихотворение въедается в меня, терзает и с кровью движется по венам. Это стихотворение впивается каждой строчкой. Я также ставлю две буквы на листке и начинаю писать. «Я теряю мелодию…», а ведь это все равно, что терять самого себя, еще не родившегося, но уже созревшего и готового появиться на свет. Такова боль утраты творца - забыть то, что еще не успел записать, зафиксировать. Кто, ради чего, ради кого пойдет на это? Но выбор сделан и мелодия утеряна. И, кажется, - абсурд – возвращение детства. Нет, не абсурд, а очень родное, и понятное ощущение. Попытка спрятаться от всего мира где-то внутри себя, где все еще бродит какое-то маленькое, наивно верящее в свет и добро «я», твое детство. Ты пытаешься спрятаться там, но поможет ли тебе это? Следующие две строчки: «Вопреки одиночеству, знай, я избрал соседство/ С расстояньем таким, что и глаз-то берет с трудом».  В этом месте что-то обрывается внутри и со звоном падает. Знакомое, до боли знакомое ощущение, когда ты не можешь быть вместе с любимым человеком, но не можешь и отпустить его, остаться в одиночестве. Когда несмотря ни на какие препятствия ты все еще надеешься на то, что все будет хорошо, надеешься совсем как в детстве, куда пытаешься спрятаться, чтобы сохранить эту призрачную надежду. А вы все время на расстоянии, на таком, что никому и в голову не придет пытаться соединить ваши пути. Но все-таки ты решаешь для себя, что лучше так. И все это потому, что мысли о том человеке заполняют собой все твое внутреннее пространство, ты просто не представляешь себя вне их. Эти мысли не изгнать, не отстранить, не забыть и ни что, никакой луч не отгонит их в сторону, просто потому, что никакому лучу не пробиться туда -  в мрак избранного одиночества. Одиночества, которое не является одиночеством потому, что это просто расстояние и не более того. И далее как итог всему объяснение – финал, от которого все внутри обрывается во второй раз: «Потому, что была ты мне горше испуга -  и так созвучна, /Что себя в этой смеси и сам я не различу». Это знакомое, сжатое в комок ощущение какого-то необъяснимого смешения в единый запутанный клубок любви и ненависти. Ибо любишь ты так, как самого себя любишь и ненавидишь так, как самого себя ненавидишь. А иначе это щемящее, сметающее все на своем пути чувство ты и представить себе не можешь. Это то, о чем не догадаться, лишь прочувствовать, прикоснуться к тонкой материи, кому-то дано. А я знаю, как это, когда некуда спрятаться.
Стихи Ильи очень глубоки и чисты. Это мир, который каждый будет отгадывать по-своему, но никто не отгадает до конца. А я просто дышу в такт и нахожу себя.