Один миллион долларов

  Однажды я оказался на своеобразном перепутье, когда со старым компаньоном уже разбежались, а новый бизнес находился в стадии организации. Нужно было на что-то жить, и я  решил немного поработать таксистом.

  Из активов имелась только зелёная «десятка», которая отчаянно нуждалась в ремонте, а если быть совсем точным – в месте на свалке.   Ломалась эта  дрянь регулярно раз в неделю. И никогда нельзя было угадать, что именно в ней  откажет.

  Естественно, это здорово нервировало. И на своих пассажиров я смотрел безо всякой романтики – просто как на ходячие кошельки, где конкретно для меня имелось несколько купюр.  Пассажиры были все разные: субтильные девушки, поддатые мужланы, презрительные щеголи, счастливые влюбленные и злые скупердяи. А однажды я подобрал с обочины странного молодого человека в бордовом пиджаке.  Он отчаянно махал рукой проезжающим машинам, беспрестанно посматривал на часы и вполголоса ругался.

  - Шеф, в Кольцово! В аэропорт! Косарь!
  - Поехали…

  В машине парень продолжал нервничать: пялился на часы и грыз ногти. Потом выдернул из пачки сигарету, закурил.

  - Здесь не курят, - вдруг  сказал я.
  Даже не знаю, почему я так его обломил: сам-то в ту пору дымил как паровоз.  Пассажир обрёченно вздохнул и погасил сигарету.
  - Знали бы вы мою историю… -  жалобно произнёс он. – Тогда бы точно не ругались. И курить разрешили.

  В этом районе движение всегда было черепашье – час пик. А раз есть время, чего бы и не послушать?

  - Что за история?

  Молодой человек ещё немного поёрзал, устраиваясь поудобнее, потом глубоко вздохнул и начал рассказ.   
  - Вам хотелось когда-нибудь найти бумажник, набитый деньгами?

  Я промолчал.

  - Знаю, что хотелось…  Всем хочется!  Так и вижу картину: идешь со смены домой – и вот  он, лежит под скамеечкой… Оглянулся, подобрал, открыл потихонечку, а там деньги… Доллары… Много!  Было у вас такое?
  - Нет.
  - А у меня было. Только не бумажник, а чемодан. И не нашел, а дали. Просто так. Представляете?
  - Нет.
  - И я тоже. Когда он  ко мне в дверь позвонил, я сперва подумал, что перепутал.  Представьте: крупный мужчина в шикарном коричневом костюме, шёлковом галстуке,  дорогущие золотые часы, очки в толстой роговой оправе.  Если бы стёкла в этих очках были бы тёмные, он был бы похож на «терминатора» из одноимённого фильма…  Видели?
  - Да.
  - Можно, спрашивает, войти? Можно, говорю. Прошёл  в комнату, даже туфли не снял. Вы, говорит, уважаемый, выиграли приз в одной закрытой лотерее.  Как это, спрашиваю, в «закрытой»?  А так, объясняет он: раз в год по всем адресам города проводится лотерея. И если на какую-то квартиру выпадает удача, проживающий мужчина получает приз. Один миллион долларов. США. Наличными. Представляете?

  Я покачал головой.

  - И я так подумал. Мол, жулики просто. Разводят. Аферисты. Сами подумайте, какой дурак будет миллионы направо-налево раздаривать?

  Молодой человек чиркнул зажигалкой, прикуривая сигарету. И на этот раз я не стал возражать.

  - Я так и сказал: ищи, мол, себе других лохов. Но «терминатор» ухмыльнулся и положил на стол  чёрный чемоданчик. И  открыл его.
  - И что?
  Голос у него  мгновенно охрип:
  - Там реально были доллары!

  Я на секунду даже выпустил руль - «десятка»  заметно вильнула на дороге. 

  - Этот перец мне так и заявил: миллион ваш. То есть – мой.  Я чуть с ума не сошёл, всё спрашивал: в чём подвох? «Никакого подвоха, - отвечал тот.  - Единственное, что нужно сделать, – поставить подпись на договоре».  Разумеется, я всё подписал.
  - А  потом?
  - Он ушёл. Я бросился пересчитывать баксы. Через час пришла жена, и когда я сумел втолковать, откуда деньги, стали считать вместе. И там действительно оказался один миллион долларов!

  Он повернулся ко мне: глаза у него в тот миг горели, как пуговицы бордового пиджака. Он закурил новую сигарету, и взгляд его постепенно погас.

  - Работу я бросил. Не, ну правда, чего надрываться с миллионом-то долларов? Не конь же, можно и отдохнуть…  Неделю не вылезали из ресторанов. Купили большую квартиру, дорогой новенький автомобиль – настоящий «Лексус».  Машину я разбил почти сразу:  пьяный не вписался в поворот. Жена стала меня ругать, а я  разозлился и ударил её. Первый раз в жизни.

  Я заметно прибавил газу – до аэропорта уже было рукой подать.

  - Она ушла от меня.  Сначала к маме, а потом сняла квартиру. А я стал гулять напропалую: шляться по кабакам и снимать женщин. У меня сразу стало много друзей – не знаю, откуда взялись. Попробовал играть в казино – понравилось. Однажды  выиграл две штуки баксов. А потом  засадил пять. Да ещё и официанту дал пятьсот на чай – знай наших!
  - А что потом?
  Молодой человек помрачнел:
  - Потом  меня выселили из квартиры судебные приставы – что-то там оказалось не то с документами. То ли она в залоге была, то ли ещё что – толком не разобрался.  Я снял большие апартаменты и решил купить новую жилплощадь, ещё больше, ещё круче! Но вдруг обнаружилось страшное: на то, что я хочу, мне не хватает денег! И вообще – весь миллион куда-то растворился, исчез…

  На бордовый пиджак сыпался сигаретный пепел, но парень ничего не замечал.
  - Я принялся отчаянно экономить: бросил пить, вступил в биржевой союз, вложил оставшиеся деньги в валютные операции на  «Форексе». Попробовал наладить отношения с женой, но… Оказалось, опоздал. Она уже жила с другим. И кажется, ждала ребёнка. С биржей у меня тоже вышло что-то не так. Я не только не заработал, но и влез в долги, просадив то немногое, что осталось…

  Я остановил машину у терминала аэропорта и заглушил двигатель.
  -   И что теперь? – спросил я его.

  Мой голос прозвучал сочувственно, но без желания как-то особенно помочь. Так смотрят на щенка, вдруг попавшего в гипермаркет.

  - Вот… Улетаю. Избавлюсь, по крайней мере, от долгов…
  Я многозначительно хмыкнул, он спохватился,  суетливо собрал тысячу по карманам. 
  -  Вот,  держите.
  Я пересчитал деньги,  а потом  спросил:
  - Скажите, а тот договор, который вы подписали этому «терминатору»… У вас остался экземпляр?
  Парень покачал головой:
  - Нет… Кажется, я вообще не взял свой договор.  Забыл.  А что такое?
  - Ничего, ничего… Прощайте.
  Я смотрел ему вслед, пока бордовая спина «миллионера» не исчезла в стеклянных дверях аэропорта.
  -  В коричневом костюме, значит, -  пробормотал я. – А ко мне-то он в сером  приходил…  Всё-таки правильно сделал,  что  ничего не подписал!

  Я повернул ключ в замке зажигания: двигатель затарахтел ровно и спокойно. Нужно ехать дальше, работать. Потому что на несколько часов в день я самый обычный таксист. А не какой-нибудь там  миллионер с одним миллионом долларов США.