Боком птици не летают

Гордый орёл сидел на самой верхушке старой засохшей сосны. Его взгляд был обращён в заснеженное поле. Цвет земли был черн, но яркость свежего снега превращала всё вокруг в матовый серый оттенок. Орёл небрежно сорвался с ветки, и та, слегка прогнувшись, повалила на землю еще один дождь серебра,, который, доставши до корней, всё вокруг вернул в первозданную чистоту. Орёл увидел над полем одинокую птицу. Её беззащитная грудка то вздымалась, то опускалась, она тоже заметила свою смерть. Часто замахав крыльями, она ринулась вперёд, но за ней уже никого не было. Гордая тень была уже над своей жертвой, с затянутой лёгкостью орёл начал таять в небе. Миг, и он уже рядом с испуганной птицей…Ринуться вперёд  уже не было сил, полететь назад не позволяли крылья, может она и могла спастись, но боком птицы не летают. Лес вздохнул; на земле оказались дети неба. Острые когти пробили грудь и сердце, последним звуком был лишь всхлип, да и тот затерялся в эхе победного клича. Орёл, красивый и удачливый, неуклюже перебирая когтями, чётко отделяет мясо от белых перьев. Потянул лёгких ветер, что уволок за собой остатки пуха и первый снег с поля. Цвет земли был похож на глаза поверженной птицы: вспаханное, но без зерна будущий жизни в нём.