Начало

     Недописанные строки. Не доведенная до конца мысль. Незаконченный образ.
     Они - как сырая глина в мастерской скульптора. Есть чем. Но нет, что - нечего. Или наоборот. Есть что, но нечем.
     Как же это мучительно: видеть конечную цель и не иметь возможности ее осуществить! Видеть картину – и не уметь рисовать. Более того: не иметь ни красок, ни  кистей, чтобы ее нарисовать. Но ведь есть же другие краски и кисти… и ими умеет рисовать каждый…
     …Слышать мелодию, но не уметь играть ни на одном музыкальном инструменте, чтобы привести ее в мир. Но есть другие инструменты, на которых не нужно учиться играть.
     Чувствовать ритм, но никогда не видеть барабанов и не уметь держать в руках палочки… а зачем, если есть другие источники ритмов?..
     Видеть роман, но не иметь слов, чтобы написать его. Зачем нужны слова? Слова ведь только все испортят. Написать роман без слов – вот искусство, достойное Творца.
     Научиться довольствоваться малым. Быть художником, написав картину голосом и чувствами. Быть скульптором, вылепив скульптуру из снов и мыслей. Быть композитором, сыграв мелодию дыханием и сердцебиением. Быть поэтом, взяв за рифму тишину.
     Научиться довольствоваться бОльшим.
     И пусть то, с чего все начиналось, останется нетронутым. Оно канет в Лету таким же недописанным. И только тот, кто истинно услышит и увидит, поймет, что обрывок фразы, единственный мазок, одинокий звук – это только Начало.