Печень Атоса

Овощи, фрукты, женщины, вино, вино с сердцевиной женщины.  Молодой гасконец еще держится. Но скоро и он завалится на грязный стол, мне придется пить одному. Нельзя не пить, иначе вино выпьет меня. Черный ангел шепчет что-то мне на ухо. Надо нахмурить брови и положить ладонь на эфес, тогда он решит, что я его понимаю. Понимать могу только музыку, а речь, из ниоткуда появившись, в никуда же и ушла вместе с дьяволом.
Мухи, копоть от свечей и духота. Да, это по мне. Я уставший отяжелевший король,  сидящий на своем скрипучем троне. Еще Бургундского. С каждой бутылкой утро все ближе, все больше вина взамен дворянской крови. Вино учит бунту и воздвигает баррикады, где оно снова превращается в кровь. От зла до зла.
Гасконец спит под столом, а я пью вино. Оно неизменчиво. Сто лет назад оно было тем же вином, а все, что помимо него – абсурд, возведенный в степень реальности. Моя чаша полна. Только это необходимо для счастья, да моя каменная маска.
Париж – Лондон. Упасть бы прямо на дорогу, но надо держать осанку и шпагу. Солнце беспощадно одаривает своим золотом. Но я жду от Луны серебра. Моя стихия ночь.
Закат как никогда мил мне. Но, возможно, вчера он был мне мил не менее чем сегодня. Я, как измученный, но счастливый мотыль, лечу вместе с печенью к огню кабака, где меня ждут ночь и вино.