Уличный музыкант

  Обычный подземный переход. Грязный и давно не ремонтированный, с непристойными граффити на стенах. Таких тысячи в Америке, да и не только в Америке. Уже поздний вечер, город почти опустел. Город медленно засыпает нервным сном, чтобы с утра снова биться в конвульсиях деловой активности…
  В подземном переходе полумрак - половина ламп давно не работает, а вторая половина больше гудит, чем светит. Кто-то спешит домой, видимо пришлось задержаться на работе дольше обычного. Прохожие идут быстрым шагом, опустив усталые глаза, они не любят такие переходы: запущенные, мрачные, с мигающими лампами. В их полумраке и в темных углах каждому видится вор или головорез. Никаких декораций не нужно, хоть сразу и снимай какой-нибудь леденящий душу триллер.
  На входе в переход сидят двое парней: небритых, крепких, совершенно бандитского вида и предлагают прохожим поиграть в кости. Не знаю, играет ли кто, я бы точно не решился... Кожаные куртки, лакированные туфли, кепки, одетые на бритые головы - как будто только что сошли с экрана бандитских фильмов. Основной поток прохожих спал, и, судя по выражению их скучающих лиц, они уже собираются уходить. Сворачивают столик, убирают крапленые кости. Неторопливо закуривают и обсуждают итоги прошедшего дня.
  Чуть поодаль, полусидя – полулежа, расположился старый бездомный Джо. Ветхие тряпки, ботинки, перевязанные веревкой, какой-то старый и рваный пакет с пожитками. Или объедками. В руке недопитая бутылка дешевого виски. Все как всегда...
  Пьяный, затуманенный алкоголем взгляд и такое же пьяное бормотание. Перед ним стоит коробочка, в которую сердобольные прохожие изредка бросают монетки. Сейчас бросать некому, но старому Джо на это наплевать. За день он насобирал на бутылку виски, он доволен и больше в той жизни его уже ничего не волнует.
  Обычная картина подземного перехода. Но... доходишь до конца, останавливаешься и неожиданно замираешь. Как будто слышишь то, что совсем не вяжется с этим грязным местом, то, чего здесь ну никак не должно быть. То чего здесь просто не может быть! Но ты слышишь это! Слышишь!
  Настоящую музыку!

  Он играет не за деньги и не кому-то - он играет самому себе. Играет, потому что ему это нравится. Ему просто нравится своя музыка и свои песни. И лишь поэтому он играет ее, играет ее каждый день. Пусть даже и в этом грязном переходе...
 
  Он не видит, что здесь грязный подземный переход. Он поет как будто в лучшем концертном зале. Он не замечает, что подчас его слушают только тот  пьяный бездомный и пару бритых парней с наперстками. Для него тут всегда аншлаг и верные поклонники и он поет песни своего сердца...
  И те, кто спешат мимо, устало опустив глаза, удивленно поднимают головы. Они слышат музыку, настоящую музыку, которую играет этот странный парень с рваных джинсах и старой-престарой куртке. Он не замечает ничего вокруг, кроме своей плохонькой гитары. И он поет так красиво и задумчиво, что многие неожиданно для себя останавливаются и начинают слушать. Как будто его музыка пропитана каким-то нездешним волшебством, как будто она из другого мира. Прекрасного мира, где нет суеты, бед и проблем, где есть только любовь и счастье!
  Его звали в пару групп, звали играть по барам и неплохо зарабатывать. Или пойти на подпевку в уже известные коллективы. Но зачем ему деньги, если за спиной крылья? Крылья своей свободы, крылья своей любви? Он не может петь то, что ему не нравится, да он и не хочет это петь. А здесь он свободен, в этом переходе он волен петь свои песни каждый день. Столько, сколько ему захочется их петь. И эта свобода дороже любых денег!
  Он сидит на полу, облокотившись спиной на стену. Улыбка, красивые гитарные аккорды и неторопливая песня. Он поет о том, как прекрасна жизнь, сидя на холодном грязном полу. Он поет о том, как прекрасна жизнь усталым людям, которые спешат с работы домой, ничего не замечая. И многие из них останавливаются, удивленно поворачивают головы и заворожено слушают. Возле него, очарованные игрой его плохонькой гитары и искренним голосом уже собралось человек десять случайных прохожих. Они забыли о том, что спешат домой, сейчас они просто слушают музыку этого простого уличного музыканта. И, на несколько минут, они совсем забывают о тяготах, проблемах, заботах тяжелого дня, они начинают верить, что жизнь красива и удивительна, они чувствуют это в проникновенных словах его песни. Да, наверное, это и вправду музыка из другого мира...
  Он закончил петь. Раздаются хлопки и люди кидают ему монетки и иногда бумажки. Снова вспоминают, что опаздывают на редкие ночные автобусы и бегут еще быстрее. Через несколько минут они забудут, что жизнь прекрасна и снова вспомнят о грузе проблем. Ведь завтра им так рано вставать, чтобы еще сильнее биться в пульсе городской истерии. Жаль, что волшебство музыки так недолговечно...
 
  А завтра вечером он снова придет сюда в своих рваных джинсах и истрепанной куртке, чтобы петь о том, как красив этот мир. Снова будет играть на своей, почти уже развалившейся гитаре, и петь звонким, чистым голосом, сидя на грязном исписанном полу. Он будет петь свои удивительные песни о чем-то другом, о чем-то что мы знали, когда-то давно, но потом предпочли забыть... И снова пешеходы будет оборачиваться и слушать его, забыв обо всем. А потом бежать на автобусы, троллейбусы, метро...
  А сейчас, неспешно возвращаясь в свою грязную и пустую квартиру, он как обычно даст пару монет бездомному Джо. Наверное, кто-нибудь сказал бы – разве это жизнь? А ему, не поверите, нравится - этот грязный переход, его сосед, бездомный Джо, его потертая одежда и пустая квартира. Его старенькая, почти расстроенная гитара, и...крылья за спиной.