им овладело беспокойство, охота к перемене мест

   Поэзия сложнее прозы. Проза - она для мысли. Мысль – линейна. Склонна обманывать собственного обладателя. Убеждать логичностью. Убаюкивать афористичностью. Восхищать. Повелевать. Властвовать, одним словом. Мысль грешит крайностями. Потому что оценивает, и значит, разделяет.

   Чувство – объемно. В нем так много всего. Так много лишнего для мысли, что она предпочитает этого не видеть. Чувство всегда и хорошее и плохое. И умное и глупое. И томительное и мучительное. Чувству не надо властвовать. Хотя оно властвует. И тогда, когда есть, и, тем более, когда его нет.

   Чувство никогда не бывает безразличным обладателю. И никогда от него не зависит. Ну-ка, попробуйте не чувствовать волнения, или тоски, или одиночества. Оно само по себе. Чувство – это не волевой акт. «…им овладело беспокойство…», где же тут акт? Это волна.

   Чувство делает человека зависимым. Один умный предлагает бороться с этим путем осознания. Осознайте: почему вами овладели «…беспокойство… и…охота к перемене мест…»? Я пробую, строго следуя инструкции.

   Поэзия не борется. Поэзия во всем видит красоту. Поэзия дышит всем... Дышит всей жизнью... Даже тем, что болит... Поэтому Пушкин – гений. А я пишу прозу.