Неоконченные письма 18

          От птиц, улетающих в завтра, остаются только белые перья, одно, два, может три.
Белые перья. Если  уходит стая, то в раскаленное зеленоватое небо  врывается въюга.  На карте мы не увидим их путь.  А эти белые лебеди летят вне времени и маршрутов…
    Есть друзья  от которых я уже больше никогда не получу писем.  А мы остаёмся. Не всех приглашают на небо.
  Мне иногда снится дождь, смывающий песок, с прибрежных гранитных валунов, с крыльца моего детства, с каменной дорожки, ведущей к морю. Каждая песчинка, уходя из сна, легла бы нотой на расчерченный от руки листок….Всего пять линеек. Нотный стан. Скрипичный ключ. Басовый ключ.  Лиги,глиссандо…Может зазвучит мелодия непрожитого дня…… Не звучит…..
  Там, в доме моего детства,  был сад, была дорога к морю. И дождь в штиль шелестел по воде. Казалось, что крыльцо это край света, небо в тумане сливалось с морем.  В жизни  каждый оставляет след… Идеально пройти по ней так,  чтобы после тебя осталась гладь озера в безветренную погоду .. Бывает, что во сне я превращаюсь в ветер с чужих гор путаюсь в ветвях деревьев,листве,проводах и брожу по крышам домов в которых живет счастье, заглядываю в их  окна.
    След мой  наверно это пустыня- пустыня, которую я пытаюсь покрыть  пылью забвения. Пустыня, занесенная песками грядущих времен. Я видел, как дышит пепел на пепелищах, это было дыхание раненного мира.. И когда я смотрю в огонь костра, пепел дышит так же, как и тогда.
    Чужая земля… если ее высыпать у родного порога  ветер тут же  превратит ее в пыль чужбин. Интересно сколько миров и пространств просочилось через меня, как через сито. И осталось позади, в бесконечности. Вот если спросить « Что будет дальше»? Можно понять,  что дальше нет ничего. Если умрет душа,  вместе с ней умрут и слова. Сколько людей не умеют говорить  верные слова. Сколько не умеют  слышать их. Они, эти люди,  живут ,словно отгороженные друг от друга толстым стеклом , через которое не достучишься.   
   Роскошь общения –это  умение слушать ,слышать и наслаждаться словом, тембром, интонацией.  Наверно я полюблю осень- когда нибдь….наверно тогда я перестану останавливаться при слове «женщина»,  а потом я стану добычей снега. Я постарею -
   Это будет кладбище мертвых слов, море воспоминаний и тепло былого...
   Мы живем наверно во многих измерениях одновременно, как минимум в двух…
В одном из них жизнь как одно мгновение.  Как легкое дуновение ветра..В другом длинная невыносимо.
  В одном из них для любви не хватает прошлого. В другом у любви нет ,будущего. Мы проживаем   свои мечты, мы старше чем они. Мы любим только тех, кого не можем  уравновесить прожитыми мечтами.