О нём

Она лежала в постели, с головой нырнув под одеяло. Перед глазами мелькали отрывки прошедшего дня, сумасшедшего по своей энергетике концерта, и, почему-то фотографии ЭМШа, и, почему-то Египет с его пирамидами и Сфинксом, с его старейшими тайнами. В голове крутились обрывки услышанных за день песен и строки какого-то стихотворения, это была, кажется, Цветаева ("Когда-нибудь, морские струи разглядывая с корабля, ты скажешь: 'Я любил Морскую. Морская канула в моря"...), хотя, кто же ещё, если не её тёзка, уделял такое внимание её имени. Но на фоне этого всего стоял явный образ. Образ человека почти незнакомого, наверняка придуманный, вымышленный. Но он был столь сильный, что, казалось, можно было коснуться его, едва протянув руку. Это было похоже на сумасшествие. Он становился неотъемлемой частью её жизни, был с ней, жил в её сердце. Неотступно, почти осязаемо. Но рядом вместе с нереальностью и невозможностью можно было увидеть и мечтательность, отчасти инфантильность, романтику, негу, никому не видимый кусочек счастья)) И это согревало в любой холод и ненастье, заставляло засыпать и просыпаться с улыбкой на губах, и каждый раз, неизменно ждать вечера, чтобы ещё и ещё раз пообщаться с ним. И радоваться каждому новому дню, прожитому пусть и без него, но с осознанием того, что он, настоящий, такой милый, добрый,  болтливый, такой понимающий и ласковый, всё же где-то есть, где-то живет, дышит, грустит и улыбается, и, может быть, хоть иногда, тоже думает о ней...