Прощаясь с Фе...

Февраль рвет на лоскуты мое одеяло – ему для корабля парусов не хватает.
 Мы идем по полузнакомому городу. И Февраль как санки тащит за собой на веревочке самодельный корабль, плавно скользящий по все ещё снегу.
- Февраль, представь, я никогда не делила время на месяца. Лишь для тебя сделала исключение.
-Сие приятно, - кривляется мальчик-февраль в ответ, а взгляд ласковый.
- Было за что. Ты подарил мне книгу, отвечающую на все вопросы. Мне порой кажется: открывая её, я заглядываю за рыжую дверь, ведущую в чудное место, где кто-то охотно отвечает на все вопрос, что ему выкрикивают из-за двери.
-Ты просто нашла свою крышу, - оговорился, -  То есть книгу.
- Свою. И здорово, что она на моей полке, а не где-нибудь за тысячу километров, в пыльном шкафу. Зачастую «свое» и далеко становятся синонимами.
  Хотела перечислить длиннющий список, под заголовком «спасибо за…», но передумала – февраль и без меня всё знает.
- Пролетел ты, совсем пролетел.
- Мы пролетели. Как  с горки на санках да прямиком  в сугроб.
- Смеемся, отряхиваемся.
Всего двадцать восемь дней. Я приду домой и перечитаю все записи, чтобы до конца понять какой ты. А двадцать девятый день для избранных. Рожденные на границе февраля и весны. Те кто передают последние слова прощания от февраля и провожают его до самого горизонта.
  Корабль февраля затрещал по асфальту.
- Мне кажется: сейчас проснусь от шума убирающих снег дворников. А с календаря будет многообещающе смотреть декабрь.
- Не проснешься. Ты уже проснувшаяся дальше не куда.
Киваю.
Я всё говорила: «выдохнуть бы усталость», а теперь дышу исключительно улыбками. Усталость же подобна браслету из бусин (дней?)  на руке, как знак, говорящий голосом Брюсова: : Вперед, мечта, мой верный вол! Неволей, если не охотой !Я близ тебя, мой кнут тяжел, я сам тружусь, и ты работай!..
Несусь на каком-то дыхании, да так что дорога еле поспевает. Оттого мы напоминаем разматывающийся клубок, которого мысли о конце и не думают посещать. У него ещё столько.. А какая отличная мишень для чудес.
- Слушай, февраль, а как тебе такая концовка: я выдохнула усталость и та, словно ветер подхватила корабль февраля…?
- Нет уж. Твоя усталость не лучший ветер. Да и нет её  у тебя, - смотрите-ка, по-моему, он мне даже язык показывает.
-Ты прав. К слову, твой корабль еле удерживается, чтобы не взлететь.
-Да. Мне совсем пора. Что ж не буду говорить: до встречи, потому что следующий февраль будет иным. Но, знаешь, что меня радует? Говорят: тому, кто исчезает  всегда легко, а тому, кто остается трудно. Но наш случай приятное исключение, - подмигивает.
- И я вновь с тобой соглашусь, - и остается только улыбаться.
- Небольшой от меня подарок, - протягивает несколько битовую коробочку, - он как цветок раскроется, когда время его найдет.
Усаживается в корабль, напевая полузабытую мелодию, и, махнув на прощание, отчаливает.
В небе словно чайка пронеслась, и скрылась за закатом солнца.
 А зачем я это все пишу?
 Да вот, стою на остановке крохотной, вычерчиваю для тех, кто добежит. Зарубки оставляю.  Остановка на лестнице в бесконечность, ступенька сто сорок три. Она вся исписана:«февраль рвет…»
 Усталости браслет.
 Но вы не верьте всему.
Фе-
враль.