Святые слёзы

      
               
               
               
    Давненько я так не плакал.
    Сижу, а слёзы льются, я их вытираю, а они накатываются опять. Я и не подозревал, что внутри у меня столько влаги скопилось. Прямо родник, какой-то неиссякаемый источник. Нет, я, конечно, слышал, что в человеке целая таблица Менделеева скрыта – немножко фосфора, немножко азота, железа малость, но чтоб столько в нём было влаги?! Плачу и плачу. Уже и сам по колено в воде, уже соседей подтапливать стало, кто-то из них побежал пожарникам звонить, чтоб мотопомпой откачку произвели.
      - Успокойтесь, - соседи мне говорят, - потерпите до приезда пожарных.
      А сами, между прочим, тоже слезами заливаются. Конечно, не так как я. У меня лучше всех получается. Слёзы крупные, кондиционные. Некоторые даже с градом. Это я по звуку определил. Падают на пол, а звук от них такой барабанный - бум-бум-бум.
      И понимаю я, что вроде бы неприлично вести себя так в людном месте, а поделать с собой ничего не могу. Проняло меня до самых печёнок. Платок – хоть отжимай. Брюки – хоть выкручивай. Не предполагал я, что могу так искренне откликаться, не думал, что могу принимать так близко к сердцу. Вот что значит подлинное искусство. Вот что может сделать со зрителем настоящий артист, если он не ремесленник, а верный служитель Муз. Ведь не плакал же я, когда в прошлом году Тимофеев наступил мне на любимую мозоль. Не плакал, когда меня квартальной премии лишили. Не плакал, когда на планёрке директор вправлял мне мозги. Почему же я плачу сейчас?
      А потому, что толкает меня на это великая сила искусства.
      Давно я не плакал так, как плакал вчера от смеха на выступлении циркового клоуна, приехавшего к нам на гастроли.