Блинчик

Он любил писать песни, не так, он умел писать песни, снова не то - у него это  получалось…Везде ему рады, особенно когда гитара, и рокеры, и барды, и художники, и поэты, и безработные журналисты, и «комсомольские» гм стукачи...
          Перестройка – еще пока нет дефицита, но уже с 14.00 и берут все то, что привезли…, а тут на «вылазку»…, пришлось брать  многа, потому как долго стояли, ящика четыре – дешевого вина.
         Ночь. Костер. Песни. Блеск глаз и струн, кураж и драйв дешевого портвейна, а утром как-то быстро в город по делам, даже не похмеляясь  - не нужно –  тогда еще не похмелялись, а еще осталось три с половиной ящика вина…
- Ребята я останусь на неделю, мне, я в отпуске, на работу не надо!
- …
          Оставили, что осталось, пачку соли и буханку хлеба, а также сколько-то рублей с мелочью…
          Через неделю - палатка наглухо задраена, деньги-мелочь и хлеб не тронут, открываем… режет глаза,  в палатке туман, горы пустых бутылок и горящие глаза, улыбка «фавна»…
- Ну ни фига себе (с интонацией говорящей как ты без хлеба и «жратвы»)?
-  …………(улыбка исчезает, осмысливая происходящее – жалея, что уже закончились и вино и неделя  отпуска) ТОЛЬКО СОЛОВЬИ ЗАЕБ…ЛИ ПО УТРАМ СПАТЬ НЕ ДАЮТ – ВСЕ КУ-КУ ДА КУ-КУ…