100. Ночь Шизофрения. Дневник автора

10 декабря...

Видимо, случилось что-то ужасное. После вчерашних уколов в жопу сильно хромаю. Мы все умрем. Как весело.

13 декабря...

Врачи сказали, что мне надо больше радоваться и жрать какие-то колеса. Весьма странно и подозрительно...

14 декабря...

Узнал, что в подвале живут бомжи... Где же им еще жить-то...
 Надо будет выкурить их оттуда как-нибудь, а то походы с дубиной и газовым балончиком ни к чему хорошему не приведут...

19 декабря...

Человек на 80% состоит из воды и на 20% из говна...

26 декабря...

В попытках вогнать себя в хоть какой-нибудь режим, я невольно получил то, чего боялся: крепкий, здоровый сон, продолжительностью в среднем 4 часа в сутки... Крепкий и здоровый он потому, что мне этого вполне хватает, и спать совершенно не хочется. Причем, с энергетиками я завязал еще летом... Прям как по Стивену Кингу...

13 января...

Ступор на секунду... Затем прямой вопрос: а че те надо?

20 февраля...

Мы с Конем стояли у дома ветеранов и пили пиво. Подошла какая-то бабка, скорее всего - бомжиха, попросила мелочь. Конь сказал, что на последние 20 рублей купил пиво. Бабка покряхтела и попросила сигарету. Конь сунул в зубы сигарету, и сказал, что она последняя. Бабка покряхтела, выматерилась про себя, и попросила пива. Конь демонстративно покашлял, и сказал, что болеет. Бабка сказала:
- Взаимно, - и чихнула соплями в Коня. Конь с нескрываемой злобой отдал бомжихе остатки пива. Бомжиха сказала:
- Дай бог тебе здоровья, - и удалилась. Я сказал Коню:
- Еще немного, и она бы тебе дала.
На что Конь ответил сквозь зубы:
- На *** пошел!

24 февраля...

В отличие от Глеба Пунстого, я утром сплю. Ибо сплю обычно часов с четырех ночи до десяти-одиннадцати.. И никогда утром не пью. Пил один раз в восемь утра, было очень неприятно в двенадцать очнуться и понять, что все выпито и весь день впереди.

25 февраля...

Вчера (то есть сегодня) часа в три ночи, когда я только начал засыпать с приоткрытым окном, на улице начали орать два кошака, кто кого переорет. С просонья и со злости я распахнул окно так широко, как только можно, отодвинул москитную сетку (которая стоит снаружи, ибо она меньше проема) и во все горло заорал:
ПОШЛИ ****Ь НА *** ****ЫЙ В РОТ!!!
Вроде бы заткнулись. Я сходил на кухню, через пять минут вернулся и услышал, что снова орут. В бессилии я закрыл окно и лег спать.
Утром соседская глуховатая бабка сказала, что среди ночи пьяницы снова орали матом.

26 февраля...

Из сегодняшнего сновидения отчетливо помню лишь одну фразу - заголовок газеты, которую я читал:
"ДАНИЛОВ ПИТАЕТСЯ БАБУШКАМИ"
Эта фраза уже не дает мне покоя...

28 февраля...

Приснилось, что Глеб Пунстой позвал к себе на дачу. Еду через какие-то трущобы на 38-м автобусе (не знаю, где такой ходит), прихожу на дачу. На могильном холме стоит летний домик - четыре сваи, а сверху крыша. Внутри какие-то лавки, костер, стол с яствами и Глеб Пунстой, который варит винт. Заслышали какие-то сирены, заныкали винт в холодильник, размером с ладонь. И сами туда заныкались. Сквозь дверцу я увидел, что из ментовского бобика вылезает Костя Мишин и принюхивается. Идет к холодильнику и достает из него... Суп из глаз, как в фильме про Индиану Джонса. С удовольствием ест, замечает нас, сажает в бобик (который превратился в 38-й автобус) и через какие-то трущобы везет на улицу Подшипниковую. Там мы распиваем на троих два батла водки, которые превращаются в три батла пива в моей руке, я иду в сторону универа и кладу мусор в бак. Там ему и место. Затем поднимаюсь на четвертый этаж, захожу в аудиторию и угрожаю выпрыгнуть из окна, если что-то не произойдет... Проснулся...

1 марта...

Сегодня ночью проснулся от какого-то потрескивания. Я подумал, что у соседей снова пожар и открыл окно в поисках источника звука. Нашел его прямо под подоконником - там ссал пьяный мужик. Спросонья, злобный, разбуженный зря в четвертом часу, я схватил первый попавшийся под руку предмет (горшок с кактусом) и швырнул мужику в жбан. Он заорал, схватился за голову, заматерился и попытался залезть ко мне в окно. До решетки допрыгнуть не смог, полез по стене. Повис на решетке, не удержался, ебнулся в обоссаный снег и тихо матерясь уполз.
Утром я проснулся и выглянул в окно - мужик лежал метрах в десяти от места приземления. Меня аж передернуло - вдруг умер?
Не умер. Часов в одиннадцать он дополз до стены и удалился вдоль нее в неизвестном направлении. Повезло..

2 марта...

Снова приснилась какая-то хрень. Я и еще один незнакомый мне человек решили с****ить у буржуев терьера, чтобы отправить его на выставку. Зачем - не знаю и знать не хочу. Едем на велосипеде от Постникова Оврага в сторону Московского шоссе, перепрыгиваем через полуметровые кирпичные стены. Справа стоят особнячки буржуев, слева тянутся трамвайные пути. Холод. Вьюга. Метель. Неизвестный товарищ залезает в какой-то дом, раздается выстрел дробовика и товарищ вылетает на улицу без головы. Я замечаю, что несмотря на весьма жестокую зиму, стены домов увиты зеленым виноградом, на участках нет снега, повсюду клумбы и кусты. До товарища мне уже нет дела, хотя я с чего-то понимаю, что он спер у буржуев джип и уехал домой. Я гоню на велосипеде к трамвайной остановке. Меня облаивают терьеры. На остановке стоит какая-то странная бабка. У ней на лбу растет нос, а на месте носа - свиной пятак. Бабка что-то бормочет, переминается с ноги на ногу. Подъезжает трамвай. Впереди у него горит мощный прожектор, а сам он черного цвета с блестящими стальными вставками. Вместо второго вагона - вагон с углем. Какие-то гремлины кидают его лопатами в топку. Номер маршрута - 13. Неудивительно. Я сажусь, трамвай переезжает через Московское шоссе и я вижу, как свинобабку сбивает бульдозер. Просыпаюсь.