Шпиль-2

(...Словно в сердце навсегда вошел ржавый шпиль арматуры...)

И ты лежишь, со шпилем в груди, смотришь в небо, небо, которое затягивается, хлещет кровью, как незажившая рана, облака-капли переходят в светло-рыжий, в фиолетовый, во все цвета, цвета крови, заживая к горизонту, смыкаясь своими рваными краями с землей.

Кто-то проходит рядом. Прикосновение родной руки. А дальше - звенящая тишина, и неизвестно откуда взявшийся ветер в лицо. Тебе больно, но больно не телу, а душе, смерть не пришла, она так и не приходит, и устаешь ее ждать, и плачешь от того, что вместо того, о чем надо подумать, приходят воспоминания, которые заставляют последний раз полюбить жизнь, вдруг влюбиться в нее заново, как в родного, близкого человека, которого знаешь давно, и в котором вдруг открываешь что-то новое.

И ты вспоминаешь. Вспоминаешь весенний ветер, чувствуя его дыхание на своем лице, вспоминаешь, как любила просыпаться, открывать окно, и смотреть на облака, белые-белые, на синем-синем небе. И ветку яблони, которая стучала тебе в окно ночами, а однажды весной ты проснулась и увидела, что она вся в цвету.

Ты вспоминаешь людей, которых ты любила, но не можешь вспомнить черты их лиц. И тебе еще больнее.

А в это время кровавая рана неба не затягивается, она режет по воспаленным глазам, она живет, она болит. И ты понимаешь, что все вокруг - живо....

Ты со слезами смотришь на небо, небо, которое для тебя никогда не было мирным.

А потом думаешь, что надо встать. И встаешь. Выдергиваешь шпиль с красными, еще теплыми каплями.

Ты дышишь. Но не жива. Ты можешь вздохнуть. И только.