История любви

   Воистину сказано: возлюби ближнего своего, да покарает тебя десница божия, коли осмелишься разлюбить ближнего своего.
   Почему обижают? И не боятся геенны огненной? И вообще ничего не боятся? И не любят ближних своих, ибо ближние их не любят. Любовь. Она приходит тогда, когда её не ждёшь. Когда потерян и обижен. Когда весь мир против тебя. И когда отчаяние чёрной змеёй сжимает твоё сердце, и течёт алая кровь, пока не иссохнешь и не упадёшь на землю, родившую тебя.
....................

   Было то несколько лет назад. Был он. Искавший себя и ту, которая назвала бы его любимым. Плыл октябрь. Летели дни. И одним днём у него непреодолимое желание уехать. Куда-нибудь. Хотелось продать душу бесам и наслаждаться жизнью, хоть потом и потоп, и ад смердящий.
   Он уехал. Старый большой город встретил его. Ночью он скитался по пустынным улицам, искал ночлег. Один таксист помог ему: познакомил с девушкой, показал место, где можно было остаться до утра.
   Её звали Натали. Как звали его, до сих пор неизвестно. Он и она остались в термах.
   Её было плохо. Ему - хорошо. Они сразу же занялись любовью.
   Она получила удовольствие. Он тоже, хотя не то удовольствие, именуемое финишем постельной сцены.
   Она была уже пьяна до их встречи. Он вышел на свежий воздух, курил. Думал. Его профессией было писательство. Роман лежал в письменном столе. Рассказы тоже. Стихотворения читались и передавались из рук в руки и из уст в уста. Он был по-своему знаменит. Но он не был тщеславен. Его не интересовали известность и слава. Тем более, деньги. Он был очень одинок.
   Работая в такси, эстрадным певцом в барах, дистрибьютором, менеджером, имиджмейкером, он не был счастлив. Кандидат наук и состоявши в Союзе писателей, он был несчастлив. Были любови. Но они проходили незаметно, оставляя за собой стихи и горькие воспоминания о счастливых, но минувших днях.
   Этой ночью он чувствовал себя счастливым. Вернувшись к Натали, он достиг пика удовольствия и, обнявшись с ней, проспал до утра.

....................

   Вставало солнце. Вокзал, названный одним гениальным художником слова "несгораемым ящиком разлук, встреч и разлук", встретил их людьми и шумом поездов. Она исчезла. Так же внезапно, как и появилась. Но она всё равно осталась в его сердце. Вместе с тяжестью разлуки и горечью воспоминаний о часах неземного блаженства.
   Он вспомнил слова песни. "Натали! Утоли мои печали, Натали!" И Евтушенко, писавшего об Испании и корриде. И Иглесиаса, певшего об одной истории любви. Если в Андалусии любовь горяча, как уголь, то в России любовь холодна, как в зимнем парке. "В зимнем парке так бело, так бело... Словно в парк мою любовь замело..."
   Его увёз автобус. Он спал в нём и видел сон. В этом сне с ним была она. Горячая и такая доступная, мягкая, добрая и любившая его. Потому что в России или в Испании, в штатах или в Бразилии, в Японии или в Египте любовь одна. Она приходит, когда её не ждёшь. И уходит точно так же. Так падает и разбивается о землю испанский апельсин. Так слетает с еловой ветки и исчезает первый снег в России. Но всё равно: аромат фрукта навсегда у нас в памяти. Как и прикосновение нежной и холодной снежинки. Ведь лёд обжигает даже сильнее, чем уголь.
   Он открыл глаза. В окне автобуса было солнце. Ему показалось, что это его любовь, такая близкая и такая далёкая, насмешливо смотрит на него, думая, нужно ли ей приходить сейчас или чуточку позднее - через день, век или вечность.

05.10. 2008.