Часть вторая, деятельная

Густая трава блестит от росы, ноги в стоптанных сапогах тонут по колено в молочном тумане. Ранним солнечным утром я подхожу к лесному домику, теряющемуся  в зарослях орешника.
Я подхожу к крыльцу, тяну за ручку скрипучую дверь. В доме еще пахнет зеленым чаем, пахнет погасшей свечой и почему-то - свежей хвоей, хотя на пару километров вокруг – ни одной ели.
А еще в моем доме нет зеленого чая и свечей, которые могли бы недавно погаснуть…
Я вхожу в дом, который построил для меня ты. Построил, своими руками выстрогав каждую доску. Дом, в котором мы могли бы жить вместе, если бы ты не исчез неизвестно куда, да так, что я не могу тебя найти уже второй год.  Я ищу тебя в чужих грезах, в кошмарах, в галлюциногенных бреднях, ищу в мириадах миров и времен. Куда ты делся, улыбчивый странник ночных видений? Испарился как дым, не оставив ничего на память, кроме этого лесного дома…
Вздохнув, я скидываю темный заношенный плащ, сбрасываю сапоги и вытягиваюсь на кровати.
Полтора года бесплодных поисков, и единственное, почему я еще верю, что ты жив – этот дом.
Тебя здесь нет, но, возвращаясь домой по утрам, я чувствую запах погасшей свечи. Иногда в чашках остается недопитый чай, иногда теплится огонь в печи, а иногда на столе разбросаны крошки.  Нет, ты не приходишь в эту затерянную в лесах избушку по ночам, пока меня здесь нет. Просто вещи живут своей жизнью – видимо, между тобой и этим домой есть какая-то связь. И каждый раз, вдыхая чуть слышный запах твоего табака, я знаю – где-то, за много лет, миров и людей от меня ты сидишь за дубовым столом, закуриваешь трубку и что-то пишешь при свете свечи в доме, очень похожем на наш.
И в такие моменты я надеваю старый заношенный плащ, надеваю стоптанные ботфорты – и отправляюсь в путешествие по иным мирам, бродя по чужим снам, распутывая клубки чьих-то судеб и участей. Я умею принимать разные обличья, я была мужчинами и женщинами, взрослыми и детьми, я была людьми и теми, кто не похож на нас даже близко. Чужие сны – мостики в далекие миры, а я – вечная странница, давно забывшая дорогу в мир, где родилась. Я шатаюсь по вечности, записывая истории чьих-то жизней, работая биографом неисчислимых мириадов. И собирая, как драгоценные камни, чужие судьбы, складывая их, как мозаику мраморного пола, я начинаю забывать, кто я сама. У меня нет  возраста – я не помню, когда родилась. Я уже забыла, как выглядела до того, как ушла в свой вечный путь по чужим судьбам. Я помню только свое имя.
И я ищу тебя. Потому что ты единственный, кто помнит меня такой, какой я было сначала. Единственный, кто сможет удержать меня от падения в сладостную бесконечность. Я есть лишь тоской о тебе, чем-то единственно постоянном в несущемся мимо калейдоскопе кусочков мозаики, которую мне еще предстоит сложить.
И я не могу найти тебя не потому, что плутаю в лабиринтах снов, как слепой котенок. Просто я никак не могу добраться до того места, где ты есть. Это лишь догадка, но я редко ошибаюсь.
Такое ощущение, что мир, где когда-то ты умер, не видит снов.