Ничего не было

Ничего не было

«Поэты, писатели – творческие, мать их, люди... Как же с ними сложно!» - размышлял Пол, сидя на жестком стуле за строгим прямоугольным письменным столом. Справа письменные принадлежности, по центру разместился монитор, слева на краю стола - стопка документов, чуть ближе, устроился телефон... Всё, абсолютно всё должно было находиться точно на своём месте – уже не первая уборщица из-за этого сменила место работы. Пол сидел прямо, поставив локти на стол и облокотив подбородок на сцепленные в замок руки. Казалось, ручка хотела убежать от его пристального холодного взгляда, но ей никак не удавалось выбраться из подставки.
В кабинете было тихо – ни один звук не должен был нарушать покой. Пол размышлял... Судьба явно играла против него, так как регулярно сталкивала его с людьми, полными нерациональной энергией, которых Пол выносил с трудом. Но что делать, если их творения приносили ему прибыль? Столкновение интересов - рациональное использование нерационального - всегда вызывало у Пола раздражение. Ещё одним большим вопросом оказалось то, что он умел отличать поэзию от горстки срифмованных строк. Но над этой своей способностью он предпочитал не задумываться.
Дверь открылась. Без стука, без предупреждения секретаря... Это уже было странно, зная характер Пола, мало кто решался так вот вваливаться к нему в кабинет. Что говорила только об одном – на пороге должен появиться очень «творческий» человек.
И действительно, посетителя сложно было бы назвать обычным или же «нормальным». Разноцветная копна волос, беспорядочно торчащих в разные стороны. «Мода?» - про себя усмехнулся Пол. Одежда посетителя тоже не укладывалась в привычные рамки: ярко-оранжевая рубашка в зелёную полоску, перевитая розовой лентой, сверху же был накинут пиджак, на удивление приличного, белого цвета, а на шее болтался тёмно-синий галстук. Бордовые брюки с ковбойской нашивкой, подпоясанные широким фиолетовым ремнём, снизу упирались в кожаные полусапожки, один из которых был светло-коричневым, другой же напоминал капустный лист.
Впрочем, Пола вряд ли можно было этим удивить. За годы работы с подобными личностями он понял, что они живут в каком-то совершенно ином измерении, соответственно и видят всё по-другому. Возможно, это иное состояние и было причиной, вызывавшей в нём столь сильное раздражение?
Гость, а это явно был не просто посетитель, как-то особенно важно шагнул через порог, осмотрелся по сторонам и тут же жизнерадостно улыбнулся, демонстрируя десятка два крепких белых зубов. Пол досадливо подумал, что давно собирался сходить к зубному, от чего его взгляд потяжелел ещё больше. Стальные глаза смотрели на гостя недружелюбно и, пожалуй, даже враждебно. Но его это ни сколько не смутило. Вот это уже было новшеством! Пол даже зауважал это разноцветное чудо! Однако взгляд его не смягчился...
Несколько секунд они смотрели друг на друга: Пол нахмурившись, а гость улыбаясь. Решив, что молчание затянулось, разноцветный весельчак пожал плечами, закрыл дверь и направился к стулу. Пол молча наблюдал за его действиями... Обычно посетители чувствовали себя неловко, усаживаясь на жесткий стул с прямой спинкой, под суровым взором Пола, к которому они пришли, как просители, но этот...
Гость развернул стул и устроился задом наперёд, облокотившись на спинку. Пол нахмурился, размышляя, а не прогнать ли нахала сразу же, прекратив этот спектакль...
Уловив изменение настроения Пола, гость примирительно поднял руки и встал. Но стоило Полу подумать, что он выиграл, его оппонент уютно расположился прямо на спинке стула, сохраняя зыбкое равновесие и покачивая ногами.
- Ну, хватит! – Пол, неожиданно для себя вскочил со стула и хлопнул кулаком по столу. Ещё до того, как гость ответил, Пол понял, что раунд сдан. Вот уж чего за ним никогда не водилось, так это приступов ярости – напротив, он всегда выводил людей из себя своим непоколебимым спокойствием. Но, надо отдать ему должное, заметив свою оплошность, он решил её тут же исправить. Нет, он и не думал извиняться! Но, если секунду назад он хотел прогнать посетителя, то теперь решил этого не делать.
- Вот вам и здрасте! Не очень то вежливо, вы не находите? – ехидно осведомился гость. Приятный голос неожиданно навел Пола на мысль, что они с незнакомцем вполне могли бы быть ровесниками. Однако, если кто-то взглянул бы на них со стороны, наверняка решил бы, что между ними не менее полутора десятка лет. «Старею я что ли?..» - Пол задумался, поэтому не сразу вспомнил, что собеседник ждёт ответа.
- Наглость, наглость и ещё раз хамство! – неожиданно для себя выдал Пол.
Гость задорно рассмеялся. Причём его смех был столь заразительным, что и Пол улыбнулся уголками губ.
- Меня зовут... – разноцветный человек отчего-то задумался, чем и воспользовался Пол:
- Мне пока не важно, как по паспорту, любой псевдоним подойдёт. – это была любезность с его стороны, так как он успел отметить, что многие поэты терпеть не могут своего имени, данного им родителями, и упорно цепляются за любую возможность изобрести себе какое-нибудь прозвище.
- Тогда называй меня Яркий или Странник... – предложил гость.
- Яркий? – ужаснулся Пол. – Что-то Гхм... осятиной потягивает! Лучше уж Сра... Странник. – произнёс и сам себя одёрнул: «Да что со мной такое? В детство впадаешь, старик?». Тем не менее, желание хоть как-то поддеть гостя уютно угнездилось в голове.
- Ну и что... – начал было возражать Странник. Но Пол его прервал деловым тоном:
- Ближе к делу. Что явилось причиной вашего посещения?
Странник на секунду замешкался и чуть не потерял равновесие. Пол мысленно ухмыльнулся. Однако гость быстро нашелся:
- Я здесь, потому что я нужен. – причём говорил он без тени сомнения или сарказма.
Пол удивился подобному ответу, но не подал вида.
- Конкретнее, пожалуйста.
- Я тебе нужен. – Странник сделал паузу. Пол ждал продолжения. – Ты чувствуешь поэзию, тебе нужны стихи...
Вот чего Пол не мог терпеть, так это когда ему навязывали что-либо, когда за него решали:
- Прощайте! – твёрдо произнёс он.
Гость немного рассеянно улыбнулся, словно не услышав. Откуда-то из-под пиджака он извлёк небольшой блокнот и бросил его на стол, опрокинув подставку для письменных принадлежностей.
- Ты ещё поймёшь... – он махнул рукой. – Прочти. - С этими словами он вышел из кабинета.
Пол молчал, стараясь сдержать ярость. Внутри всё кипело, но он направлял эту ярость на борьбу с самим собой, на борьбу с ней же. Злость иррациональна, поэтому, чем больше в нём было злости, чем больше он чувствовал себя нерациональным, тем яростнее боролся с самим собой.
Наконец он успокоился и облегчённо выдохнул. Только теперь он взглянул на опрокинутую подставку и лежащий перед ним блокнот.
Как ни странно, все ручки укатились на пол и только карандаш, который Пол непонятно для чего хранил, лежал на столе, рядом с блокнотом.
Открывать не хотелось. Чувство какой-то детской обиды набатом билось в голове и кричало: «Выброси, не заглядывай!». Но Пол всегда шел наперекор своим чувствам, поэтому не мог не заглянуть в блокнот. Записи были сделаны карандашом:
«Баланс не в борьбе с собой, но в гармонии»
Пол быстро пролистнул дальше. Не самый лучший почерк, но вполне читаемый. Буквы привычно замелькали перед глазами, складываясь в слоги, слоги – в слова, слова – в предложения... Написано всё было удивительно легко, Пол, словно плыл по волнам, подгоняемый тёплым ветром, не чувствуя ни усталости, ни преград...
Постепенно ГДЕ-ТО, Пол ни за что бы не сказал в душе, поэтому именно где-то, поднималась какая-то уютная теплота, вся его сущность наполнялась покоем.
Пол полностью погрузился в стихи. Он чувствовал неприступность скал и одиночество ледяного ветра, видел чистейшую синеву небес и прозрачность горных озёр, летел вместе с птицами и упивался луной с волками... Кое-где вместо стихов располагались рисунки. Судя по всему, автор изображал сам себя. Пол листал странички и человек двигался, писал... Буря эмоций, ощущений, отчего-то находившихся под запретом, просыпались в нём. Более того, ему начало казаться, что это он пишет стихи. «Казаться?» - Пол оторвался от чтения. На секунду закрыл глаза и... Вспомнил, именно вспомнил, как он, этими самыми руками писал... И точно такая же, нет, не такая же – эта самая книжица была у него под руками!
Пол вскочил с места и побежал к двери. Он распахнул её, выбежал в приёмную. Секретарша с ужасом взглянула на своего шефа, которого ещё никогда не видела в таком состоянии.
- Где он!? – крикнул Пол.
- Кто? – недоумённо и испугано отозвалась секретарша.
- Гость... Странник! Яркий, раздери его тысяча чертей!
- С вами всё в порядке? Сегодня не запланировано никаких посетителей! – отозвалась секретарша.
Пол выдал нечто нечленораздельное и поспешил вернуться в кабинет. «Надо взять себя в руки, взять себя в руки...» - твердил он как заклинание.
Он вспомнил, как вошел к нему Странник и невольно повторил его движения: важно шагнул через порог, огляделся по сторонам, словно искал, к кому обратиться... И оцепенел. Вместо его дорогих строгих брюк на нём были бордовые ковбойские штаны, разноцветные полусапожки...
Пол медленно поднял взгляд – на его месте сидел его недавний гость – Странник, но одетый в строгий костюм и брюки, дорогие ботинки и галстук. Взгляд его стальных глаз мог пригнуть к земле дерево, а теперь был направлен на Пола.
Пол ухмыльнулся, отмахиваясь от мыслей о сумасшествии, нашел стул и словно по привычке сел на него задом наперёд. Это оказалось намного удобнее, чем сидеть прямо!
- Это сон? – тихо произнёс Пол.
- Ты же всегда хотел видеть мир по-иному, не так ли? – сухо и как-то, слегка отрешенно отозвался сидящий за столом человек.
«Человек?» - мелькнула у Пола мысль. Он почувствовал, как его охватывает паника. Пол закрыл глаза руками, зажмурился и начал повторять, как молитву: «Это сон, это сон, сон, сон...»
Человек сидящий за столом, удивительно похожий на самого Пола взглянул на своего собеседника и тихо произнёс: «Баланс не в борьбе с собой, но в гармонии»
Пол открыл глаза. Он вновь сидел на своём месте, как всегда прямо, оперев голову на сомкнутые в замок руки.
- Всего лишь сон! – облегчённо вздохнул он.
Взгляд его упал на стол: блокнот и карандаш лежали прямо перед ним. Он взглянул на пол и увидел разбросанные ручки возле стола.
Пол повторил слова незнакомца: «Баланс не в борьбе с собой, но в гармонии». Отчего-то ему сразу стало легче, он успокоился. Только руки немного дрожали, когда он взял карандаш, какой-то тёплый и приятный на ощупь.
Он открыл блокнот и прочитал размашистую надпись:
Ничего не было
Он пролистал блокнот до конца, но все страницы были пустыми. Но, прислушавшись к себе, он ощутил и одиночество ледяного ветра, и несокрушимость скал, вспомнил синеву небес и манящую бледность луны в промозглую осеннюю полночь...
Карандаш в руке словно ожил и начал писать...

Ничего не было? Теперь уже не важно.