Травы и чувства, которым нет еще названия. И полумысли, полузнания, получувства… Деревья, убегающие вдаль, гряда золотых холмов на фоне горизонта, летящая по направленью к морю; места родные - как непрочитанная книга, страницы повести древнейшей; в воде речной растворены легенды, сказки. И сами мы – как непонятный феномен природы.
Плывут куда-то облака то замками, то каравеллами. Они растают без следа, оставляя смутные предчувствия иного бытия, почти бесчувственного и бестелесного.
Что жизнь: судьба, кровавые события и раны. Они растают, и новые придут поколенья. И будут заново свой мир творить, выдумывать названия чувствам, мыслям, травам.
Люблю это сумеречное состояние сознания, когда мчишься вечерним автобусом, но с каждым годом все сложнее усваивать перемены…
Восхитительно, поэзия в прозе. Как будто оказалась рядом с Вами. И непременно светлячки в траве, необъяснимо сладкий запах. И знаете, еще вечерняя трель цикад. Это так трудно передать, но у Вас получилось блестяще.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.