О пирогах

   Мы с братом сегодня пирог пекли. Такой праздничный. Ну, не совсем праздничный, с рыбой. Но у нас папка любил пироги с рыбой. Так что праздничный. Ну, и мы, короче, его уронили. Мы просто еще пиво пили парллельно. Нет, потом, конечно, подобрали, демонстрируя чудеса изобретательности. Потому что мы его уронили еще до того, как он испекся. То есть сырой.  Вот..., и какой-то у нас с ним стресс... не с пирогом, а с братом. Как в детстве.

   Когда ему было десять, а мне - четыре, у него стырили велосипед. Был страшный сканал, сказали, что велика ему больше не видать, как своих ушей. Мишка ходил убитый, а я за ним как убитый хвостик. А потом как-то, может, через пару недель ему один пацан из третьего подъезда дал велик на целый день. Вот мы накатались! К вечеру у меня задница стала сплошным синяком, я-то на раме. А у Мишки, наверное, не только задница. И когда мы с ним ехали из четвертого микрорайона, мимо путяги, в аэропорт, я уже не глазами , а этим местом считала плитки на дорожке под горку.

   А сейчас мы как в детстве, боимся, что придет мама и наругает. Она, действительно придет, и, действительно, наругает. И это очень жаль. Потому что пирог получился вкусный, правда, не очень красивый, прямо скажем, совсем некрасивый. Уродец даже.  Но ведь не это важно? Ведь праздник..., женский..., и хотелось от души..., и получилось хорошо...

   Дорогие мамы! не ругайте ваших пап! Они, правда, хотят быть белыми и пушистыми. Может, не всегда умеют, может, не всегда осмеливаются. И мы сами, далеко не часто даем им возможность это демонстрировать. Это я, как засланный казачок...Ирка убъет меня первой.