А может быть

Мы играли в житейскую любовь.
Он был хорош насколько это возможно вообще.Поэтому было не скучно.
У меня были свои планы и меня страшно раздражало,что он хотел их разрушить.Он и разрушил.Но я заставила его собирать камни.Вот в этом и заключалось наше игрище.Он ходил,собирал камни,я улыбалась и иногда отдавалась ему.
Было неплохо.
Он хотел достатка.Просто так.Я хотела самодостаточного мужика.Тоже просто так.
И оба мы не делали ничего для этого.Хотя ему стоило лишь поднять свой зад с дивана.А мне-сделать один телефонный звонок.
Вообще-то мы были почти несовместимы.Единственное,что нас связывало-это любовь к отдыху на природе и газеты.И то-если меня в них прельщал исключительно запах,то его-новости,бесполезная информация.
Мне не доставляло удовольствия слушать его.И я уже не любила его так сильно.Это было очевидно.А он?..не знаю.Может и любил.Меня это не интересует.
Главное,что он думал.
Черт,что я делаю рядом с ним?
Зачем я пытаюсь наполнить его амёбную жизнь и пустую голову собой? Мне-то с этого что? И улыбнувшись,я пожелала ему счастья и послала к чертям. И поэтому было больно и смех был сквозь слёзы.
Он был моим сплошным подвохом.И вечным компромиссом. И чем-то вроде смысла.И фишка в том,что я поняла,что прекрасно могу обходится без смысла жизни.



А может быть, счастье скрывается под каким-нибудь псевдонимом?