Праздник
Она бегала по общаге с вновь обретённой подружкой, вырезанной и зажженной тыквой, бешеными криками и отличным настроением. Перед глазами мелькали лица: иногда радостные, иногда уставшие, порою заинтересованные, а порою выражающие недоумение по поводу их, мягко сказать, экстравагантного вида. От тыквы пахло свежестью и волшебством. Народ поздравлял их с праздником, откупался по английской традиции конфетками и говорил, что они похожи на двух ведьмочек, возвращающихся с шабаша. На её лице, кроме сумасшедшего макияжа, красовалась ещё и улыбка несказанного счастья. Но где-то внутри сидела, словно забытая после шитья иголка, колкая фраза – ты стала другой. Визги и смех окружающих заставляли биться сердце учащённо. Глаза блестели, особенно когда в них отражались огоньки горящих свечей. Но в пульсации вен билась фраза: ты стала какой-то не такой. И что с ней нужно было делать? Как отвечать? Она висела в воздухе. Фраза, быть может выроненная совершенно случайно, а, быть может, прочувствованная и совершенно осознанная. Это было неважно, важно было другое… Нужно ли её оспаривать или всё же согласиться, и что значило бы её согласие? Да, она изменилась, но причина? Где найти причину? Если бы только можно было поговорить, а, вероятно, и слов бы не понадобилось, иногда обычный взгляд, глаза-в-глаза, может сказать больше, чем тысячи слов. Но это было невозможным. Их разделяли, по меньшей мере, тысяча километров и множество всяких условностей. Единственное, что было в их распоряжении – это общение в виртуале, но даже это было ей сейчас недоступно. Он был не в сети, где-то, неведомо где. Оставалось лишь писать в пустоту, в никуда. И думать, что же побудило его на эти слова и нужно, и можно ли это ещё исправить…
© Copyright:
Клёпа Брис, 2009
Свидетельство о публикации №209030700394
Рецензии