Дождь...

Дождь…
Ветер вырывает у меня из рук зонт, я с трудом удерживаю его. Дождь…
Он смывает все следы: твои, мои, и не остается ничего, только потоки мутной воды на асфальте, которые увлекают за собой все, что осталось от нас.
Дождь…
Он плачет, рыдает, и мне становится его жаль. Он всегда одинок, и случайные прохожие стараются укрыться от него. А он один. И слезы его хлещут меня, стараясь попасть мне на лицо, чтобы создать хотя бы иллюзию того, что он не одинок, что я тоже плачу. Он яростно вырывает зонт у меня из рук, чтобы он не мешал ему целовать меня. Но я удерживаю зонт – это единственное, что может меня уберечь от его слез. Но ветер помогает дождю, и снова целует мои щеки, губы. Я ощущаю вкус его поцелуев, и понимаю, что они горьки и солоны – ведь дождь плачет. Ведь он так одинок.
И пусть он смывает наши следы – завтра мы вновь пройдем с тобой вместе по чистой мостовой, а ночью дождь снова будет неистовать, и снова рыдать – ведь тот, кто плачет, всегда одинок…
А счастье не терпит рыданий, хотя иногда бывает и счастье со слезами…
Слезами радости…